SakkarahRomanticismo |
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Se muestran los artículos pertenecientes a Marzo de 2007. Resumen
Savage Garden Truly Madly Deeply
Tu deseo, tu fantasía. Te amaré más con cada respiro, Quiero estar contigo sobre una montaña, Y cuando las estrellas brillen Quiero estar contigo sobre una montaña, Oh, ¿puedes verlo, nena? Yo seré tu sueño, Te amare más con cada respiro, ¡De la que me he librado! El café, bebida que muchos tomamos en diferentes horas del día y en distintas combinaciones para mantentenernos despiertos, estuvo prohibido en Rusia, en el siglo XIX, con penas de tortura y mutilación. El consumidor de café era castigado cortándole la nariz o las orejas. Desconocido Corazones y almas. En el más mínimo  La estela de un astro de luz es mi amor. Lejano, difuminado en una noche, en su caída suave hacia la nada. Ardientes sombras quedan palpitantes, y allí, donde la vista no logra alcanzar, se saben hacer presentes. Su luz entre las hojas, entre las nubes, traspasando la niebla, y arropando el alma. Sakkarah Date a volar. Anda, date a volar, hazte una abeja, Alfonsina Storni Time To Say Goodbye
Por ti volaré Cuando estás lejana Por ti volaré Por ti volaré Por ti volaré Salud y enfermedad... El invento del preservativo hay que datarlo realmente en el siglo XVI, si bien se tienen noticias de que los egipcios y los romanos los utilizaban, aunque muy rudimentarios. El inventor fue el cirujano italiano Gabriele Fallopio (1523-1562), quien diseñó una vaina fabricada de tripa de animal y lino, que se fijaba mediante un cordel. Su uso más que anticonceptivo era preventivo para evitar el contagio de enfermedades venéreas. Lord Condom, higienista británico del siglo XVIII y médico personal del rey Carlos II de Inglaterra, diseñó un preservativo que consistía en una funda de tripa de cordero estirada lubricada con aceite. Su fin, era la prevención ante el contagio de enfermedades venéreas. Este Lord inglés, intentó evitar a toda costa que se asociara el apellido familiar a este método preventivo. Aunque parece ser, que no lo logró. El primer preservativo moderno, tal y como lo conocemos hoy en día, fue fabricado de goma vulcanizada hacia 1870. Este dispositivo si que tenía un carácter anticonceptivo, además de preventivo del contagio de enfermedades. A partir de 1990 se comercializó un preservativo femenino en EE UU, Gran Bretaña y otros países, que se puede considerar una evolución del diafragma, ya que consiste en una funda de poliuretano sujeta a las paredes de la vagina y mantenida tensa por dos arandelas de látex. Además de su función anticonceptiva, presenta, frente al diafragma, la ventaja de ser una barrera contra las enfermedades de transmisión sexual. En la antigua China, se recomendaba a las mujeres que querían interrumpir un embarazo no deseado, que tomaran mercurio calentado en aceite. Sin duda, el feto moría... aunque también la madre. El químico norteamericano John Gwift, experto en lecturas científicas de La Biblia descubrió que los israelitas fueron afectados por una epidemia de transmisión sexual, que aparece mencionada en las Sagradas Escrituras pudo deberse al S.I.D.A. Esta enfermedad que segó la vida de 24.000 personas, fue erradicada por Moisés mandando ejecutar a todos los contagiados. De los muchos productos que llegaron al Europa, procedentes de América, al azúcar se le aplicaron utilidades farmacológicas de lo más insospechadas. Ejemplo de ello, es que el médico inglés de finales del siglo XVIII, Frederick Slare lo aconsejaba como dentífrico. Desconocido La boda de María Teresa. Ella fue paseo aquella mañana, paseo de nuez y de vainilla sobre la caricia tibia de la brisa. Ella fue rubí, diamante y claridad en la sonrisa sobre la armonía que brotaba a borbotones de una suave aurora desgranando rocío sobre su cara. Ella fue fiesta en un lienzo blanco sobre el agua clara que bajó de la montaña en aquel día, ella fue, fue el rubor del limonero que esparció aleteos de armonía perfumada por su paso, aquella mañana de su casamiento. “la carne aquella noche despertó hogueras y tiño la sangre de un calor salvaje; el viento protegía el amor en la ventana del bosque y ella desnuda en su lecho de río le mostró sus senos. El paso de las manos de él sobre su cuerpo fue igual que el paso de las gaviotas que en leves aleteos vuelan etéreas hacia el infinito, el beso de los labios de ella fue una gota de agua dulce temblando sobre el pétalo que en la boca de él era el esbelto tallo..., de una selva antigua. Y el campo se llenó de trigo aquella noche, y la testa del trigo se llenó de nieve y sobre la nieve se abrieron los muslos, y brilló la noche” Él fue un rumor de antaño, laborioso, atávico, con la expresión salvaje del follaje y la armonía virgen del tacto de la seda, todo en uno. Él era la tarde bajo un árbol viejo, sereno, con la brisa en la palabra y la mar en la sonrisa: paz. Él fue la lumbre clara de la hora en que se piensa, el amigo del viento, el rumor de las hojas, y la corteza del roble: hombre. El se dejó cubrir por ella de los abismos del siglo cantando, verde, sobre el viento, y bailando, amarillo y sobre el sol..., aquel mediodía de casamiento. “todo estalló cuando la noche, estallaron sus bocas en agua, en pozo; el pozo estalló en un manantial que llamaba a la ternura de los pechos; en sus pechos ambos anhelaron la frescura de la fruta: la fascinación, casi casi devoción de cita: la primera; devoción de santuario; de casa, devoción de muslos atados estallando junto con la noche. Estallaron sus cuerpos mordiéndose los vientres; estallaron sus rodillas en mil poros con el mismo gusto que tiene..., la canela; y lo que más estalló mientras se amaban..., fueron ambos corazones en el centro justo de sus justas sonrisas” Ella y él comenzaron aquella mañana cantando, al cantar el universo les mostró sus alianzas; la única posible en los llariegos: la de dentro de sí mismos. Ella y él mágicamente desvelados amalgamaron los ecos de las inquietudes en el ansia de ser lo que ellos eran: el alimento para que las raíces de sus raza siguiera siendo simplemente: un resumen de inocencia. Ella y él oyeron crujir la tierra al pronunciar sus nombres y sellar el pacto..., de la nobleza, de los años. De la boda de María Teresa con mi padre, Jandalillo, nada más añadiré; sin duda habrá otros días para seguir, yo, hablando de otros años de Teresa. Solo una cosa más añadiré: el día que ella se fue le pidió a la fina lluvia de mi tierra una última canción..., y desde entonces Asturies está más verde que nunca. Xándalu (Jandalillo) Ondulante... Ondulante dolor que espejeas en la piel como el agua Ya no hay fortalezas en el alma, y la ciudad fue tomada El sendero amplio y abierto, llega hasta la nada Todo fue devastado, y ya ni humea la contienda Yo, que fui fiel, ahora soy infiel en el olvido. Sakkarah Soledad
Amándome El sol se fue Perdóname Viniste a mi Amándome El sol se fue Perdóname Los días... Los días se suceden, mueren y nacen. Un sentimiento sin nombre queda fijo en mi corazón, al que ya jamás bautizaré. Mato los recuerdos guillotinándolos , y sofoco los rescoldos. Una manta fría tiendo sobre mi alma. La sangre bombea, y viaja, rosa, por las arterias. Ya perdió su color, su consistencia. El corazón recobra el ritmo, diferente, lento, ausente. El tiempo, sólo el tiempo me liberará de mi misma. Sakakrah ¿A dónde va? Agua de río Otrovador Sentenced Sin haber razón alguna, esta canción es muy especial para mí. Es de las que me tocan el alma... No tengo la letra, una pena. Mi mascota: Rose-Sak Por si alguno se despista, quiero presentaros a mi mascota. Está arriba a la izquierda del blog. Se llama Rose-Sak. Si pincháis sobre ella va cambiando de lugar. Es preciosa si os fijáis cuando está quietecita, y además trae buena suerte a quien la acaricia con el ratónLa inconsciente celosa. Aunque era muy celosa se casó con un viudo porque la enamoraron sus ojos siempre tristes. Pensó que, por su influjo, pronto rebosarían alegría, pero pasaba el tiempo y se hundían aún más en sus profundas cuencas -si alguna vez lloraba se estancaban en ellas sus numerosas lágrimas, ablandando su tierna, pesarosa mirada-. Que le fuese imposible olvidar a su primera esposa es algo que no dijo, mas la segunda apenas lo dudaba. Un día le nacieron unos celos violentos y estranguló, brutal, a la añorada amante que aquél resucitaba en sus recuerdos. No pensó que, al hacerlo, era, en fin, al que amaba al que en definitiva asesinaba.
Antonio Redondo Andujar El arroyo. Ha pasado mucha agua bajo los puentes Jacques prévert Cuando las cosas se ponen mal... Cuando las cosas se ponen feas... es tiempo de calma. De pararse, mirar alrededor y entender por qué las cosas están siendo como son. Si vemos la solución clara, adelante a por ella; pero si por el contrario está todo enmarañado, lleno de luces y sombras, y no se ve la luz al final del túnel... sólo se ve el túnel, entonces ya no solamente debemos parar, si no sentarnos, fumar si fumamos, hacer aquello que siempre estamos postergando, o ir a ver cuánto han crecido las macetas que tenemos y que hace mucho tiempo ya que ni regamos. Chesana En la quietud. En la quietud de la ausencia tu nombre se aleja cargando con mis dudas. Esporádicas las mariposas a ti vuelan, para volver de amor vacías.
Sakkarah The rose.
Some say love it is a hunger It's the heart afraid of breaking It's the one who won't be taken, When the night has been too lonely Just remember in the winter Buitres Érase un buitre que me picoteaba los pies. Ya había desgarrado los zapatos y las medias y ahora me picoteaba los pies. Siempre tiraba un picotazo, volaba en círculos inquietos alrededor y luego proseguía la obra. Pasó un señor, nos miró un rato y me preguntó por qué toleraba yo al buitre. -Estoy indefenso -le dije- vino y empezó a picotearme, yo lo quise espantar y hasta pensé torcerle el pescuezo, pero estos animales son muy fuertes y quería saltarme a la cara. Preferí sacrificar los pies: ahora están casi hechos pedazos. -No se deje atormentar -dijo el señor-, un tiro y el buitre se acabó. -¿Le parece? -pregunté- ¿quiere encargarse del asunto? -Encantado -dijo el señor- ; no tengo más que ir a casa a buscar el fusil, ¿Puede usted esperar media hora más? - No sé -le respondí, y por un instante me quedé rígido de dolor; después añadí -: por favor, pruebe de todos modos. -Bueno- dijo el señor- , voy a apurarme. El buitre había escuchado tranquilamente nuestro diálogo y había dejado errar la mirada entre el señor y yo. Ahora vi que había comprendido todo: voló un poco, retrocedió para lograr el ímpetu necesario y como un atleta que arroja la jabalina encajó el pico en mi boca, profundamente. Al caer de espaldas sentí como una liberación; que en mi sangre, que colmaba todas las profundidades y que inundaba todas las riberas, el buitre irreparablemente se ahogaba. Franz Kafka Dice... Dice Gracián que hoy ser sabio cuesta más que antiguamente, y que es más difícil tratar con el otro. ¿Será que con el avance tecnológico nos hemos vuelto tan complicados como las máquinas? Esto lo digo por la dificultad para tratarnos con el otro. En cuanto a la sabiduría lo entiendo, porque la sabiduría la da la vida, la experiencia y el encuentro con uno mismo en el pensamiento. Que cosas digo, pensar, comprender…Creo que se borraron ya del diccionario estas palabras. Sakkarah En el primer cajón... En el primer cajón de la mesilla de noche, tiene Irene una cajita. Es una de esas que, en su día, vendían en las tiendas con los jaboncillos de la marca Heno de Pravia. Es muy vieja, pero el estuche de rígido cartoncillo aun sigue soportando el paso del tiempo. Comenzó la cajita siendo un costurero, en ella las hebras de hilo se impregnaban de un fino aroma..., después, con los años, se convirtió en cofrecillo donde se guardaban, más que tesoros, algún que otro secreto…, allí iba dejando, ella, las fotografías que le enviaban. Hasta llegar al día de hoy, que se puede encontrar, en ella, de todo un poco...Como los recuerdos que impregnan cada una de las fibras que los componen. Irene, de vez en cuando, le gusta abrir el estuche. Son muchas las cosas que en el guarda y, ha tenido que ingeniárselas para que la caja pueda cerrarse; una cinta de raso color verde claro es la que actúa a modo de cincho, para que -aunque suene mal decirlo- todo quede bien atado. El ritual se inicia cuando sentada en el borde de la cama deshace la lazada que corona la parte superior. En primer lugar, que viene a ser el último escalón de su existencia, están las fotografías de su hijo; en orden cronológico las reparte por la fina colcha que cubre los pies de la cama... Las mira, una y otra vez, e intenta devolver a su memoria el tacto de aquel precioso bebe, del niño... del muchacho, ahora ya hombre. Después, algunas fotografías más, que Irene se salta... para llegar impaciente a una vieja servilleta, con dos palabras escritas en lápiz <> dos corazones y unas iniciales; se sonríe, mientras con la yema de sus dedos redibuja el imperceptible trazo... Unas florecillas de trapo, de color violeta; las que adornaron sus cabellos el día de su boda, en aquella fría estancia del Juzgado. Cuando no estaba tan bien visto que la gente solo se casase por lo civil. Era diciembre y a pesar de lucir el sol hacía mucho frío, un frío que ya preconizaba como iban a ser los días de su futuro... De forma metódica, como suele hacer siempre, va extrayendo de la caja cada una de las piezas que han ido conformando el gran puzzle de su vida. En el fondo, en un rinconcito, reposa una cadena de plata, una cadena fina... un sencillo cordoncillo con el que ella -en otro tiempo- abrazaba su cintura, cuando su cintura era delgada y la longitud de ésta así lo permitía.., hoy la recoge entre sus manos y la lleva hasta sus labios, la besa, con la misma devoción que si de un rosario, para un creyente se tratase y la deja a un lado, cerca muy cerca, como cuando rodeaba su cintura, pero lejos del contacto de su cuerpo, porque hay cosas que ya pertenecen al pasado... Una pequeña concha blanca, y un ágata de color verde oscuro; que un admirador de juventud le trajo de Brasil y le hizo engarzar con las iniciales de su nombre. Irene mira el fondo de la caja, ya vacía.., cierra los ojos y aspira hondo, los recuerdos aun le siguen oliendo a jaboncillo de domingo. Y, allí, esparcidos encima de la cama están todos y cada uno de sus recuerdos: fotografías, cartas, los recordatorios -de quienes se fueron- cada vez más. Son objetos que para cualquier otra persona carecerían de valor... Piensa al recogerlos, con gesto resignado: -que poco ocupa una vida-. Cuantas ilusiones y tristezas caben dentro de una cajita; vivencias, sujetas con una cinta de raso. Para que nunca desborden los márgenes permitidos, para que nunca se escapen del cofrecillo que guarda todas las cosas..., para que no se pierdan en la fragilidad de la memoria. Margot Forever Young.
Permitámonos permanecer jóvenes, ¿Puedes imaginar cuando Por siempre joven Por siempre joven Algunos son como agua, Es difícil llegar a viejo sin una causa Tantas ventajas dejadas hoy Por siempre joven Por siempre joven Zapatos viejos. Los dejé junto a la cerca del faro, en el camino. Están viejos y gastados. Han pasado mucho tiempo conmigo, me han acompañado al pueblo, a la cantina de María, a los acantilados y a la playa. Han pisado por mi los caminos y han subido cientos de veces cada escalón de este faro con mis pies dentro. Su color de cuero se ha ido cambiando poco a poco, con el tiempo, con el uso, con la cremas... Viejo farero En sus manos. En sus manos se derretirá esta nieve de invierno que hace que tirite en la soledad de la noche. Retirarás la ceniza de un fuego extinguido, y el peso de tu boca lo sentiré en los labios. Fina hierba mi piel para tu espalda. Sakkarah Take On Me
Hoy es otro día en el que Tómame. Me iré en uno o dos días. Pero ese que está Dilo conmigo: no es mejor estar Tómame. Me iré en uno o dos días. Tú eres todo lo que Tómame. Me iré en un día. Tómame. Respiro hondo. Respiro hondo y noto que no se puede retener el aire, pero el se renueva a cada instante para mi Sakkarah Pasó... Pasó el último tren, aunque todos los sentidos se nieguen, se impone abandonar la estación. La vía en soledad y lejanía marca un camino incierto, cansado y aislado. El orín de los raíles habla de tiempos mejores y lejanos. Marca el fin de los sueños, el descanso sin latido. Hay una escalera en el nocturno cielo, me invita a subir sus peldaños despacio, mientras voy apagando las estrellas. La luna exige un mayor soplido, se apaga con el fuelle de la última quimera. Aire y sueños quitan la luz a la noche. Ya puedo cerrar los ojos y recostarme para la última espera. Sakkarah Seguramente Tal vez nunca te quise, es cierto. Tal vez tenías razón cuando me lo dijiste esta mañana, mirándome con esos ojos tuyos que me alumbran la vida. Me desperté soñando eso, sin darme tiempo a contestarte nada. Empapada en sudor, taquicárdica y sola. A punto de las lágrimas que no derramé porque era un sueño. Pero iba a contestarte que, quizá, sea verdad lo que dices y que lo que me pasa, tenga otro nombre que amor. Quizá nunca te quise, y lo que siento al verte, aunque no te esté viendo, no sea más que una locura absurda que me vacía el estómago, y me hace temblar aunque sea Agosto. Quizá nunca te quise. Quizá lo que me pasa se explique por bioquímica, hormonas, magnetismo, o alguna extraña forma de magia negra y secreta. Quizá mi corazón se altera, sólo, porque me gusta cambiar de ritmo de cuando en cuando. O porque tengo el colesterol alto sin saberlo. Quizá ya no te quiera, y piense en ti, cada minuto, porque no encuentre la forma de olvidarte. La memoria, que juega esas malas pasadas y se nos pone en contra por costumbre. Quizá este impulso de querer matarte, a ratos, sea que no te quiero. Tal vez. O tal vez sea que he perdido la sensatez y la cordura, y ya no quiero ponerme en tu lugar, ni entender que necesitas tiempo, y silencio, y espacio. Como los cristales. Para cristalizar. Quizá esta necesidad de verte que me pone de mal humor, me agría el carácter, me envejece y me saca de mis casillas, no sea más que una forma de odiarte, disimulando. Quizá ya no te quiero y por eso me escondo detrás de miles de cerrojos, para no abrir todas las puertas, y que volemos, por fin, con la corriente. Seguramente es que nunca te quise. Seguramente es que ya no te quiero. Mela (Sobrevolando entre recuerdos) The future.
Citas. Una vez hecho algo, no puede valer mucho; es una obra humana con todas las imperfecciones de lo humano, pero el hecho de ejecutarla sí es interesante. Borges Lo escrito permanece. Sarmiento Siempre de lo bueno viene lo malo, y de lo malo, lo bueno. Sábato Ser original es en cierto modo estar poniendo de manifiesto la mediocridad de los demás. Sábato La vida es tan corta y el oficio de vivir tan dificil, que cuando uno empieza a aprenderlo, ya hay que morirse. Sábato En mi encuentro. En mi encuentro con tus ojos, Carta a un pasado. “Todo fluye... y nada permanece”. Este aforismo de Heráclito podría simbolizar, aplicándolo al plano sentimental, el tremendo vacío que dejan los sentimientos perdidos, los afectos huidos, los amores en desencuentro, los sentires baldíos. Todo fluye y nada permanece... como las aguas de un río. Cierto. Y fluye porque no se da un equilibrio entre el discurrir del agua y la retención que se puede hacer de ella. Y sin ese equilibrio de fuerzas, el río sigue imparable su curso. Así, con esta fluvial alegoría quiero recordar nuestra brevísima historia; una historia que, habiendo sido, no llegó a ser. Y es que tú fuiste como ese río del cual sólo pude beber un sorbo, porque tu agua huidiza se fue deslizando sin parar. Pero, ¡cuánto me gustó ese sorbo que bebí de ti... ¡Glup! ¡Qué saludable! Sin embargo, con ese sorbo noté que también empecé a tragarme algunos otros sentimientos... ¡Glup! Eso ya no fue tan saludable. Y es que los ríos fluyen y nadie les puede decir hacia dónde han de ir; sólo ellos mismos escogen la dirección que más les conviene. No, no fue nuestra historia como yo hubiera deseado, como parecía apuntar en suinicio. Me hubiera gustado que mientras durara, aunque fugaz, se hubiera mantenido siempre igual, siempre como ese primer sorbo estimulante y revitalizador. No pudo ser. Y ya en aquellos momentos me mentalicé de que el coste de tenerte era también el de perderte. ¡Y cuánto me entristeció perderte! En vano entrelacé con fuerza mis manos para formar un cuenco hermético que me permitiera retener el agua escurridiza y poder aplacar así mi sed de ti con nuevos sorbos. Pero el agua, rebelde en su libertad, se me fue escapando entre los dedos en su continuo fluir. No pude retener ni una sola gota; una sola gota que yo hubiera preferido a cualquier otro apetecible caudal. Me quedó, a pesar de todo, el poso que ese flujo fue dejando; ese limo enriquecedor que se materializa en los recuerdos. Ellos, refugiados en mi memoria, son y serán siempre testimonio de todo lo vivido. Y quizá por haber asumido ya desde el propio inicio que no ibas a ser para mí, por no esperar nada de ti, por no tener la más mínima expectativa... quizá por todo eso, llegué a obtener tanto. ¡Me generaste tantas cosas! Y también por eso, después de mucho tiempo, te sigo aún añorando. Porque nuestra historia no llegó a ser, y en cambio sigue siendo; no llegó a florecer, pero reverdece en mi pensamiento; no llegó a tener vida, pero resucita en mi memoria. Y es que, como el agua fugitiva, tuviste la habilidad de volver a perderte en otro mundo de donde habías venido para hacerme fugazmente dichosa y luego desaparecer, logrando convertirte en un misterio y, por eso, en inolvidable. Y es cierto: todo fluye y nada permanece. Pero siempre sobrevivirá el recuerdo. Tú. Gea. Cuando... Cuando nos vimos por primera vez, no hicimos sino recordarnos. Aunque te parezca absurdo, yo he llorado cuando tuve conciencia de mi amor hacia ti, por no haberte querido toda la vida. ANTONIO MACHADO I Can´t Dance.
Vaqueros azules sentados en la playa, No sé bailar, no sé hablar, Y controlando que todo esté en su sitio, Jóven gamberro vertiendo cerveza sobre mis zapatos, Pero...
Un jodido árbol. Sí, señoras y señores: soy un árbol. Un jodido árbol! Y por qué les digo eso, se preguntarán. Claro!. Ustedes piensan que ser árbol es tan bonito! Inspiramos cuadros, somos la morada de las aves, limpiamos el aire y damos fresquito en verano e, incluso, somos cobijo de enamorados... Pues permítanme la expresión, pero: ser árbol es una verdadera mierda. Lo que yo les diga. Para empezar: A ver... ¿dónde está el listo que nos diseñó con la cabeza enterrada?. O creían ustedes que comemos con los pies? Por favor!. Estamos condenados a no ver el mundo, como si fuésemos vulgares pedruscos. Por no hablar de lo aburrido que es. Díganme ustedes de qué se puede hablar con una lombriz que va todo el día a lo suyo. De nada, lo que yo les diga. Luego nos pusieron muchos brazos y pies, además, todos juntos. Total, para que!. Si los pies no tocan nunca el suelo! Si, además, no nos podemos mover!. Menuda boludez! - y perdónenme de nuevo la expresión...- ¿Y la poda? No quiero ni contarles....Si por lo menos hubiera nacido en la selva... Pero, no, soy un árbol de parque. Donde se orinan los perros y, lo que es peor, los borrachos y los niños. Los perros, aún: son cuatro gotitas y a por otro. Pero los niños se regodean y los borrachos ni les cuento. Los pájaros me cagan encima, y los insectos me pinchan allá donde más duele. Siempre hay un gracioso que me arranca la corteza, dice que es bueno para mí. A ver que decía, el listo, si le arrancaran a él la piel.. Por no hablar de el que nos tatúa. Que, no es por nada, pero parezco ya un legionario!. Pero uno no puede hacer nada, excepto sombra en verano. Y ya, el colmo de los olmos - permítanme ahora la gracia - es la reproducción a distancia. Y sin orgasmo. Ser un árbol es una cagada. Si por lo menos hubiera nacido en un bosque... Desconocido ¿Joder o amar? La RAE define las palabras JODER y AMAR de la siguiente manera: |