Amigos

Horchata (Gracias, Cris)

Cuenta la leyenda que en cierta ocasión, una joven aldeana le dio a probar una bebida blanquecina al Rey de Cataluña y Aragón. Complacido por su sabor, preguntó: “¿Que es aixo?” (¿qué es esto?) Y la joven respondió: “Es leche de chufa” (nombre original), a lo que el Rey rectificó diciendo, “Aixo no es llet, aixo es OR, XATA” ( dicho en valenciano, esto no es leche, esto es oro, guapa!).
Esta bebida que tanto había complacido al rey se hizo famosa por todo el país, traducido al castellano como Horchata de Chufa.

Desconocido

Horchata

Time is running out. (Gracias, Belén y Pedro)

Letra de la música de fondo:

 

Creo que me estoy ahogando,

asfixiando.

Quiero romper el hechizo

que tú has creado.

 

Tú eres algo hermoso

una contradicción.

Quiero jugar el juego,

quiero la fricción.

 

Tú vas a ser

mi muerte.

Si, tú vas a ser

mi muerte.

 

Enterrarlo.

No te voy a permitir enterrarlo.

No te voy a permitir asfixiarlo.

No te voy a permitir asesinarlo.

 

Nuestro tiempo se está agotando

y nuestro tiempo se esta agotando.

No puedes empujarlo bajo tierra.

No podemos parar de llamar la atención.

 

Quiero libertad

pero estoy limitado.

Traté de dejarte,

pero soy un adicto.

 

Ahora que sabes que estoy atrapado,

sentido de euforia,

tú nunca soñaras con romper esta fijación.

Tú vas a exprimir la vida fuera de mí.

 

Enterrarlo.

No te voy a permitir enterrarlo.

No te voy a permitir asfixiarlo.

No te voy a permitir asesinarlo.

 

Nuestro tiempo se está agotando

y nuestro tiempo se esta agotando.

No puedes empujarlo bajo tierra.

No podemos parar de llamar la atención.

 

Tú vas a absorber la vida fuera de mí

 

Enterrarlo.

No te voy a permitir enterrarlo.

No te voy a permitir asfixiarlo.

No te voy a permitir asesinarlo.

 

Nuestro tiempo se está agotando

y nuestro tiempo se esta agotando.

No puedes empujarlo bajo tierra.

No podemos parar de llamar la atención.

 

Cómo llegamos a esto?

 

Canción

Citas (Gracias, Pedro)

Autor imagen:Detail24

Las palabras sirven para expresar ideas
Una vez que las ideas se han comunicado las palabras se olvidan
Me gustaría encontrar a alguien que haya olvidado todas las palabras
Con ese me gustaría hablar

Proverbio taoísta.

 

 

 

Provervios

Haikus

Muchas gracias, Shobogenzo, por dejarme este haiku tan bonito:

"Yo, ahora, aquí:
el azul del océano
sin límites..."

SANTÔKA

Y gracias también a ti, amiga, que no quieres que diga tu nombre, y que me has dejado estos tan bonitos que pongo a continuación. Gracias por leerme.

Mirada clara,
sentimientos dulces,
paz en el alma,
 
 
reflejo de luz,
candor en la mirada,
brilla el amor.

¡Silencio!

¡Silencio! ¿A quién le duele el dolor ajeno?

Nadie escucha. Nadie mira. Nadie habla.

La miseria es transparente.

Buceando en el ruido,
con un puñado de segundos en el bolsillo,
las prisas por llegar al final del camino circular
nos ciegan los ojos y taponan los oídos.

Cuando los peligros del Mundo
estén en nuestra mirada,
buscaremos desesperados
un lugar seguro,
y quizá, entonces,
ya no quede ninguno.

Mientras, hoy, seguiremos mirando a otro lado.

Anaan

Proverbios (Gracias Shobogenzo)

"Tanto si ríes como si lloras recuerda que un mismo ojo se baña en distintas lágrimas".

 

Proverbio piamontés

 

Citas

Gracias, Belén y Pedro, por dejarme estas citas. Me han gustado mucho, y las pongo aquí en el blog.

BENITO JUÁREZ : El respeto al derecho ajeno es la paz.

PIERRE JOSEPH PROUDHON: La paz obtenida con la punta de la espada no es más que una tregua.

PROVERBIO CHINO: El árbol quiere la paz, pero el viento no se la concede.

AGRIPA: La concordia aumenta las fortunas pequeñas. La discordia arruina las más grandes.

SAMUEL BUTLER: Es preferible una paz injusta a una guerra justa.

MOSHÉ DAYÁN: Si quieres hacer la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos.

CICERÓN: Si queremos gozar la paz, debemos velar bien las armas; si deponemos las armas no tendremos jamás paz.

AGUSTÍN GARCÍA CALVO: La paz es sólo la guerra sin declarar.

TOMÁS DE KEMPIS: Mucha paz tendríamos si en  los dichos y hechos ajenos que no nos pertenecen, no quisiéramos meternos.

JUDDU KRISHNAMURTI: Lo decisivo para traer paz al mundo es vuestra conducta diaria.

 

Continuidad

Marcharé a allí donde habla
el silencio fatigado,
antes que la rutina de los días
oscurezca mi felicidad.
 
Porque hubo veces que confundí
la vida con destino,
cuando siempre fue camino
y es el caminar sucesión de instantes
que jamás se repiten.
 
Marcharé allí donde ya acabó
el ruido de los días.
 
El sonoro silencio guiará mis pasos
al elegir la opción en cada cruce
consciente de que no hay retorno posible,
de que no acaba el camino.
 
Marcharé y no dejaré de existir.
 
Seguiré…
diluido en la tierra y los ríos…
y en el aire, allí de donde
vine a ser lo que soy
con el discurrir de la existencia,
que como tal es eterna
y con el sentido ilógico
de aquello a lo que
no encontramos explicación.

 

Anaan

 

 

 

Citas (Gracias, Belén y Pedro)

JUAN ANOUILH: Todas las guerras son santas. Os desafío a que encontréis un beligerante que no crea tener al cielo de su parte.

GAY DE MAUPASSANT: El patriotismo es el huevo de donde nacen las guerras.  

GROUCHO MARX: La inteligencia militar es una contradicción en sus términos.

JEANNETTE RANKIN: No se puede ganar una guerra, como tampoco se puede ganar un terremoto.

ROMAIN ROLLAND: La guerra es el fruto de la debilidad y necedad de los pueblos.

PAUL VALÉRY: La guerra es una masacre entre gentes que no se conocen par provecho de gentes que sí se conocen pero que no se masacran.

ALEJANDRO VINET: La ambición  es la causa ordinaria de todas las guerras.

HERODOTO: En la paz, los hijos entierran a los padres;  la guerra altera el orden de la naturaleza y hace que los padres entierren a sus hijos.

SANTIAGO RAMÓN Y CAJAL: Los hombres guerrean para adquirir un pedazo de tierra donde ser permanentemente enterrados.

PÍO BAROJA: El ejército no debe ser más que el brazo de la nación, nuca la cabeza.

Soy tu hombre.

Es la traducción de la letra de la canción que está de fondo. Muchas gracias, Belén por dármela, porque me encanta.

Soy tu hombre

Si quieres un amante
haré todo lo que me pidas,
y siguieres otra clase de amor
me pondré una máscara.
Si quieres un compañero
coge mi mano,
o siguieres pegarme con rabia
aquí estoy,
soy tu hombre.

Si quieres un boxeador
saldré al cuadrilátero,
y si quieres un doctor
examinaré cada centímetro de tu cuerpo.
Si quieres un chofer
sube,
o si quieres engañarme
sabes que puedes,
soy tu hombre.

Ah, cómo brilla la luna,
la cadena está demasiado tensa,
la bestia no dormirá.
He estado repasando todas las promesas
que te hice y no pude cumplir.
Pero un hombre nunca ha conseguido que vuelva una mujer,
no suplicándole de rodillas.
Yo me arrastraría hasta ti, nena
y caería a tus pies,
y aullaría a tu belleza
como un perro en celo,
y desgarraría tu corazón,
arrancaría tus sábanas,
diría, por favor, por favor,
soy tu hombre.

Y si necesitas dormir
un rato en la carretera,
yo conduciré.
Si quieres hacer sola la calle
desapareceré.
Si quieres un padre para tu hijo
o sólo quieres pasear conmigo un rato
por la playa,
soy tu hombre.

 

Citas (Gracias, Pedro)

“querer hacer uso práctico de la lógica es como si para andar se quisiera tomar antes consejos de mecánica”

Arthur Schopenhauer, filósofo (1788 - 1860)

La mirada de un amigo.

La mirada de un amigo ,
es un abismo profundo,
que te atrae hacia el fondo
y produce en tu alma
una cicatriz imborrable.
De esa mirada
ya sólo queda en mí,
el recuerdo... y la cicatriz.

 

Anaan

 

Tristeza...

Justo cuando uno necesita las palabras, estas no acuden...

Hoy me siento muy triste porque ha fallecido un amigo Un compañero de blog y foros.

Duele mucho el corazón cuando se sabe que no vas a poder mirar más sus rasgos, o su sonrisa; Cuando te van a faltar sus palabras, y todo va a quedar detenido, suspendido en el tiempo.

Le llevaré conmigo, guardaré sus cosas en mi alma, y de allí nadie lo podrá llevar.

De todas formas, aunque la muerte le haya ganado la batalla; sé que la vida no puede terminar con la nada.

Dejo una poesía suya:

 

No tengo ánimo para ser poeta,

todo se me pasó, hasta la vida;

pero sigo, por vicio y por inercia,

 

pegado a mi teclado. La poesía

ya no es mi refugio, ni mi casa.

De vez en cuando hago unas letras

 

para sentirme vivo, aunque me muera.

Discóbolo

Gracias, Pedro.

«Lo que turba la mente de los hombres no son los acontecimientos sino su manera de interpretarlos».

Epicteto de Hierápolis

A mi soledad

El abrazamozas

Los nombres de las calles deberian reflejar lo que en ese lugar se vivió y no un listado de ilustres nombres del pasado del partido dominante.

Este verano, me llamo la atención el nombre de una calle de Olmedo (Valladolid), un hermoso pueblo castellano de buenas costumbres y mejores viandas, "El abrazamozas"

Yo imaginé que "El abrazamozas" era ...
Un poco lento, un poco torpe, un poco poco. De mente lenta y cuerpo rapido se enamoraba a cada instante, de cada moza.Su madre le retenía, le impedia salir....se lo prohibia. pero cuando desde su ventana veia una mujer pasar.... salia corriendo y le abrazaba. Hoy se llama la calle de "abrazamozas"

Resulta que despues se me ocurrió mirar con el Google y encontré este nombre en pueblos de Zamora, Guadalajara, Cordoba...

De esta ultima, encontré en "http://www.cordobapedia.org/wiki/La_calle_Abrazamozas"
este hermoso cuento....

"""""Esta calle se llamó antiguamente Abrazamozas (actual Calle Valdés Leal)

Así era como llamaban a los jóvenes que salían de noche buscando aventuras amorosas. Vivía en el barrio uno que, además de los requiebros, solía esconderse en la calleja y sorprender a las damas que paseaban solas, a fin de poder abrazarlas en la oscuridad.

Una noche en que regresaba a casa vio una bella joven que bajaba por la Calle Málaga hacia el Barrio de San Juan. El joven decidió seguirla al tiempo que le dedicaba sus más ingeniosos requiebros. La joven pidió que la dejara tranquila, más el joven continuo su camino, redoblando sus esfuerzos. Ella le rogó nuevamente que no insistiera más, pero el joven, envalentonado, le cortó el paso y prometió dejarla seguir su camino si la abrazaba primero. La joven le miró y cedió, no sin antes advertir al muchacho el peligro que con ello corría. Mas él no atendía a razones: así pues, ella abrió los brazos y él la abrazó; mas en lugar de encontrar un cuerpo esbelto, sintió la frialdad de unos huesos desnudos bajo la túnica. Trató de soltarlo, sin éxito, y horrorizado, cayó desmayado.

A la mañana siguiente, lo encontraron sus amigos durmiendo en la esquina de la calle y el contó lo sucedido... Estos pensando que había sido un mal sueño por los efectos del vino, tuvieron diversión a su costa para un buen tiempo. Sueño o no, el joven lo tomó como una seria advertencia a su mal comportamiento, y nunca más molestó a dama alguna en los oscuros callejones de la ciudad."""""""""

Manpetit

Trasplante

Siempre he sido reacio a ser trasplantado de pulmón. Siempre he tenido escrúpulos de todo tipo. El que otra persona, naturalmente más joven, tenga que morir para yo pueda seguir viviendo me parecía una injusticia tan tremenda y tan cruel que me horrorizaba, sobre todo cuando pensaba en mis hijos al ponerme en el lugar de las víctimas.

Como la “lista de espera” es un proceso en el que te da tiempo a pensar mucho, más que nada porque se hace muy larga la espera debido a la escasa cantidad de donaciones válidas, ya que hay que descartar los fallecidos en accidentes de automóviles, porque la mayoría resultan con los pulmones destrozados a consecuencia del golpe, te vas convenciendo de que no puedes hacer nada para evitar esas muertes.

Otra de las cosas que me hacen rechazar el ser trasplantado es portar dentro de mi cuerpo unas vísceras, quizás las más importantes, como son los pulmones, de otra persona, por muy altruista que ésta sea, pero que cada vez que tosas o incluso respires, notarás que tu boca se llena de aliento que no es tuyo.

Después está el preoperatorio; la operación, que pasa a ser una de las más complicadas de la cirugía, en las que te abren cual codorniz, te cortan tus pulmones para ponerte  otros. No hablemos del postoperatorio ni el tener que pasar lo que te quede de vida tomando pastillas anti-rechazo.

Sí, lo haré por todos…, si es que llega ese donante compatible. Y, mientras tanto, seguiré aguantando mis insuficiencias respiratorias diarias y mis microinfartos cerebrales hasta que el cuerpo aguante.

Y si el cuerpo no aguanta hasta ese día deseado y temido, quiero dejar constancia que, en lo positivo, está mi mujer, de la que he disfrutado casi cincuenta años, porque nuestra relación viene desde que éramos críos, y que aún seguimos queriéndonos y necesitándonos, aunque, a veces, me he quedado con la sensación de que no me he portado con ella como su bondad y su amor hacia mí se merecía.

De mi hija, estoy tan orgulloso, que no solamente creo, sino que afirmo, que jamás padre alguno tuvo la suerte de tener una hija como la que he tenido yo, y creo que por ese motivo ha sido premiada con un hombre bueno, trabajador y justo, y con unos hijos sanos, simpáticos y agraciados.

El varón es como yo, a veces no sabe o le cuesta expresar sus sentimientos, pero el chaval es un cúmulo de virtudes, exceptuando las mencionadas, pero aquí aplicamos aquello que “de casta le viene al galgo”.

Bueno, y de los pequeños, de los nietos, ¿para qué hablar? Yo era de los que decía que los hombres se idiotizaban al ser abuelos, y cuando me ha tocado a mí, he sido el primero del concurso, con mucha diferencia al segundo.

Los amigos lo han sido de verdad, y a las personas que les he dado mi cariño, siempre ha sido con sinceridad, aunque a veces, por motivos disversos, la amistad no haya podido ser como hubiésemos deseado.

Ojalá dentro de unos años este escrito me parezca una pesadilla, un mal sueño, y todo siga como ha estado hasta la llegada de la enfermedad.

Hace veinte años me operaron de cáncer de colon y aquí estoy. ¿No hay un refrán que dice que no hay una sin dos? Pues si ni lo hay, me lo invento y salgo de ésta también.

Discóbolo

Cuando llegue el momento.

Entre sus dedos germinó el secreto de la primavera; entre sus dedos se llegaron a trenzar uno, mil deseos; los de una noche, los de una vida… cálices llenos de esperanza, néctar de futuro, polen durmiente entre los callados estambres de su vientre…  Y, se juró que volvería a nacerle el amor, como lo hacen las flores en el mes de mayo; pletórico y lleno de luz.  Y, ella, ella sabrá esperar, sabrá ser semilla... Y, cuando llegue el momento, vestirá su corazón de fiesta con los pétalos carmesí de unos besos robados. Y,  en su pecho una espina tatuará un nombre, el que tanto ama… junto al sudor del amor, con el viejo aroma de la rosa mística.

Margot

Oh, muerte.

oh muerte, sinónimo de soledad que en tus alas negras se desencadena mi tristeza inmortal.oh muerte eres la ultima cosa que ve el hombre eres la que quitas el ultimo aliento de vida a los pobres mortales...eres..la que nos das el ultimo paso 

oh muerte siendo la vida algo tan frágil ¿cómo te atreves a quitarla?, como si fuese algo tan insignificante para ti, ¿quien te dio ese derecho? 

oh muerte ¿acaso vendrás hoy a visitarme?, ¿acaso hoy será el día en que te conoceré? ¿acaso hoy...moriré? 

te estoy esperando desde el aquel instante en que sabia que existías. 

quisiera conocerte, solo verte, solo preguntarte ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué existes? ¿acaso nadie se salvara de ti? o solo eres lo inevitable ¿que todos pasaremos por ti? 

oh muerte ¿por qué?...¿por qué te llevas a justos e inocentes?¿por qué no tienes otra visión acerca de la justicia?..¿por qué no solo te llevas a solo los malos?

¿qué acaso todos somos malos?...oh muerte ¿creerás en el amor?, ¿en la ternura?...¿en la compasión?...

 oh muerte, te estoy esperando eres mi único motivo de vida 

eres.. mi esperanza de que habrá algo mas allá después de ti

oh muerte...te esperare, en mi vago recuerdo de mis sentimientos

Francisco

Sopló...

Sopló una ligera brisa que revolvió con armonía mi cabello. La última hoja del castaño cayó, y un escalofrío estremeció todo mi interior haciéndome sentir con una horrible fuerza el dolor de la soledad. Llegaba el invierno y una vez más, desde el porche, veía pasar el día con trémula incredulidad.

Entré en casa y me derrumbé sobre un sillón de amplias orejeras. El fuego de la chimenea reconfortaba la estancia.

- Parece mentira que sea pintora, últimamente no vendo un cuadro. Otro sábado más en el que la inspiración está escondida en un oscuro rincón.- me susurró una y otra vez mi conciencia.

Paseé la mirada por el salón deseando que las musas de Dalí apareciesen para socorrerme antes de que un naufragio se apoderase de mi carrera. Y entonces…en una repisa de la estantería de madera de cerezo donde se acumulaban los tomos de una envejecida enciclopedia ¡la vi!: mi foto de la felicidad; toda la familia reunida y enmarcada para que el tiempo no pasase por ella, lástima que para los que la formaban, sí transcurriese.

Me quedé atónita ante la sorprendente idea que acudió a mi mente: Pintaría la vida con su increíble forma abstracta.

Sin darme cuenta, mis piernas se dirigieron hacia el estudio. Me senté ante el caballete y guié el pincel como caballo hacia la libertad .Mi imaginación se desbocó.

En el centro del lienzo tracé un parchís: ahí estaba mi abuela y esas interminables partidas en las que yo siempre perdía. En el color verde de éste, pinté la hierba sobre la que emergía un robusto roble al que le di más realismo añadiendo un tipo de pasta para acentuar sus vetas; así se mostraba mi padre, amante de la naturaleza y siempre seguro de sí mismo. Serpenteándolo, un río de aguas cristalinas reflejaba la sinceridad de mi madre, dirigiéndose hacia el mar con firme determinación; con ayuda de las acuarelas conseguí dar esa sensación de transparencia. El cielo azul del parchís hacía resaltar una montaña nevada en su cumbre que evocaba con simpatía a mi hermana pequeña comiendo lo que le parecían ser copos de merengue. Una taza de chocolate se calentaba sobre el color rojo del tablero, y a su lado un plato con churros representaba el desayuno predilecto de mi abuelo en los fríos días de invierno. Justo a su derecha, mi muñeca preferida lucía un vestido de sevillana de amplios vuelos y lunares que me había cosido mi otra abuela en una de las tardes de fuetes lloviznas. Más abajo, en el mihrab de una mezquita sobresalían esbeltas figuras y filigranas de cobre ( que en realidad era pan de oro de tonos otoñales) con incrustaciones de azabache, mostraba el interés de mi hermano hacia las demás culturas. La circunferencia que correspondía al color amarillo, estaba formada por doradas espigas como las de los campos de Castilla cuando me encontraba jugando con mis primos. Al atardecer su brillo impregnaba el ambiente de acogedora esperanza.
Gracias a todo ello, pude darme cuenta de que compartía recuerdos con aquellas personas, y sobre todo, no estaba sola a pesar de la distancia que nos separaba. No os podéis imaginar la felicidad que me embargó al pensar en ello: era mi Retrato hacia el pasado. ¿Y yo? No estaba en el cuadro…Sin embargo me sentía equivalente a una ficha del parchís, a la que le quedaban muchas etapas y casillas por las que pasar para llegar al final.

Adastrea