Se desborda el sentimiento, la idea. Hacedores de palabras somos, y no podemos contenerlos. Ni el juego de los gestos que acompaña, es capaz de sujetarlos en un hatillo que de luz al otro.
En el camino de la expresión andamos. Bebemos de cada nota que se escapa en el intento, creamos...Arquitectos de castillos en el país de la expresión; magia que no es capaz de sujetar un pensamiento.
Sakkarah
(...) la palabra humana es como un caldero rajado sobre el cual tocamos melodías para hecer danzar a los osos cuando quisiéramos enternecer a las estrellas (Flaubert).
Hoy uno se avergüenza ya del reposo. Emplear tiempo en meditar produce remordimiento de conciencia. Se piensa con el reloj en la mano, así como se come al mediodía con los ojos puestos en las noticias de la bolsa de valores o la prensa del corazón. Se vive como uno que continuamente pudiera perder algo. Es preferible hacer cualquier cosa antes que nada.
Se nota hasta en el trato con los amigos; se va perdiendo todo espíritu de conversación. Antes se tenía más tiempo para ceremonias. La virtud ahora consiste en hacer algo en menos tiempo que el otro. Ya somos sobrios hasta para la felicidad; parece que nos avergonzamos en dejar tiempo para la alegría y nos tenemos que justificar diciendo que es preciso que haya reposo.
Pienso en ese amigo al que me gustaría escuchar, y nunca tendrá tiempo para dedicarme. Aunque bien pudiera ser que no lo hiciera, porque su escaso tiempo lo emplee en escuchar a gente que le parece más interesante que yo. De todas formas, sea como sea, nos hemos vuelto esclavos del tiempo.
Escribo una y otra vez No puedo vivir sin ti Me paso los días esperándote
Cómo te puedo amar Si lejos de mí estás Si yo estoy loca Es por ti
Sé muy bien que desde este lugar Yo no llego a donde estás tú Y aunque dentro de mi copa está Reflejada tu fría luz La beberé Servil y acabada Es por ti
Sin ti el amanecer En lágrimas nacerá Mojando la lluvia Que caerá sin fin
Y tú me atraparás Con esa blanca luz Si yo estoy loca Es por ti
Sé muy bien que desde este lugar Yo no llego a donde estás tú Y aunque dentro de mi copa está Reflejada tu fría luz La beberé Servil y acabada Es por ti
Dicen que los jóvenes de hoy viven el presente sin querer ver el futuro, que por eso viene el derroche de drogas y alcohol. Yo me pregunto, si no será que no lo quieren ver porque se les ha pintado muy negro y se les cierra muchas puertas, creyéndolos incapaces de hacer nada
La juventud siempre ha demostrado audacia, pero creo que nosotros les llenamos de miedos. Ellos también nos pueden enseñar desde su perspectiva.
La experiencia es buena, pero a veces mata. Para cada nueva situación que se nos presenta ponemos nuestra experiencia para juzgarla. Si las viviéramos de una manera más novedosa, los resultados serían muy diferentes
Me preguntas, Lesbia, cuántos besos tuyos llegarían a saciarme: tantos como las arenas de Libia o como las estrellas furtivas que en la noche contemplan sin moverse los amores de los hombres. Esos son Lesbia mía, los besos que podrían bastar al loco Catulo; tantos que el curioso no pueda contarlos ni el envidioso maldecirlos.
Hoy el blog ha recibido un premio que me ha ilusionado mucho. Me lo ha otorgado una gran mujer y escritora, Hannah, en su blog "Ser rizomático". Muchísimas gracias…
Las condiciones, para los que reciben el premio son estas:
1.- Una vez recibido, se deberán elegir cinco bitácoras que sean merecedoras del premio por su creatividad, diseño, material interesante y aporte a la comunidad bloguera, sin importar su idioma.
2.- Cada premio otorgado debe tener el nombre de su autor/autora y el enlace de su blog para que todos lo visiten.
3.- Cada premiado, debe exhibir el premio y colocar el nombre y enlace al blog de la persona que lo ha premiado.
4.- Tanto el Premiado, como el otorgante, deberán exhibir el enlace de Arte y pico, para que todos sepan el origen de este premio.
Es muy difícil elegir sólo a 5, pues los hay muy buenos. Los hubiera nominado a todos, pero es imposible. He procurado escogerlos muy diferentes entre sí. Os los dejo aquí por orden alfabético.
Es fácil decir, te voy a extrañar Se siente morir, no puedo engañar Aun corazón, que supo amar Con otra razón, aparte de dar.
No siento tu voz, no escucho tu hablar Presiento que dos, es un numero impar No puedo seguir, sin tu respirar Entiende que yo, solo quiero llegar.
No puedo volar, si no están tus pasos Que tienen el tiempo de ti No quiero volar, sin que extiendas tus brazos Y sientas la brisa en tu rostro Y te mojes de mí.
Es fácil decir, mañana vendré No puedo fingir, que voy a estar bien No puedo seguir, sin tu respirar Entiende que yo, solo quiero llegar
No puedo volar, si no están tus pasos Que tiene el tiempo de ti No quiero volar, sin que extiendas tus brazos Y sientas la brisa en tu rostro Y te mojes de mi Y te mojes de mi
Y no puedo volar, si no están tus pasos Que tienen el tiempo de ti Tienen el tiempo de ti Y no quiero volar, sin que extiendas tus brazos Entiende se siente morir Y no puedo volar, si no están tus pasos Y sientas la brisa en tu rostro y de mojes de mí.
Mi casa tiene innumerables puertas, pero todas de salida. Por tal razón, no hay aromas nuevos, y el ambiente se ha hecho espeso.
Una tienda sin pedidos, regalos apuntados en el debe de la memoria del tiempo. Siempre urgente, atravieso las puertas al exterior, como un misil que explota antes de llegar a su destino. La aldaba cuelga llena de orín, sin conocer el toque de la mano suave.
Un rumor de voces claman, rebelándose, por no recibir nunca el refuerzo. Salen las palabras y no vuelven; un pueblo que habita mi mansión en aras de extinguirse. Engalanadas con sus barrocos trajes, siempre esperan a la reina que no llega. Salió prometiendo su vuelta, y su trono ha sido habitado por pequeños arácnidos que tejen la desdicha.
Amor, palabra que salió acompañada de un batallón de sentimientos, y no encuentra la entrada en esta heredad de evasiones.
No das respuestas ni luz a mi jardín, y no hay guerrero que descanse en ti. No hay luna de agosto, ni lluvia de abril, que no haya dormido antes en ti.
Eres pequeña como una estrella fugaz, como el universo antes de estallar. Vuelas como la risa, como el diente de león. Si yo te miento, tú lo haces mejor.
Ahora dime qué te han de ofrecer la tardes perdidas, tu sangre en mi piel, la casa cansada, la manta en el sofá, la tele encendida, las ganas de llorar. Y ahora dime qué te van a dar la paz en tu vientre, la calma del mar, gaviotas cansadas, mi sombra en el sofá, la brasa encendida, las ganas de matar.
Eres la copa rota, el mar en que me adentro, viento que susurra, el tálamo desecho, ácido en mis ojos, el café de mis mañanas, la mano en el sexo, el rumor de batalla.
No das respuestas ni luz a mi jardín, y no hay guerrero que descanse en ti. No hay luna de agosto, ni lluvia de abril, que no haya dormido antes en ti.
Como el ruido del agua al brotar del manantial, siempre será tu voz, tu palabra. Tu lugar, un jardín lejano con altos setos que lo alejan de mi. Y en él, las más bellas flores que tu recreas con tus manos.
Guardaré silencio para escuchar su murmullo que no riega mi espacio. Me esconderé en el rocío, que al no lograr saltar la tapia, desparramó su transparencia en el pavimento gris.
Es inútil, no vale la pena en invierno el sol no calineta sino que se congela y cae a trozos sobre mi y me raja el alma
que a grito mudo se queja toneladas de tristeza mi mochila de cemento y mi cabeza que no para de pensarte y ¡cómo pesas!
Si no quieres escuchar, caminaté si no me quieres mirar, pisamé aun puedo ser la acera donde tu perro juega o aprovechaté
Cómo una limosna me entregas instantes de tu presencia que me arranca mil sonrisas ciegas un topo sé en tu indiferencia que me mata dentro
Y esos ojos ya no se tropiezan ni tiemblan cuando estoy cerca, no ahora bostezan y se van no importa donde
Si no quieres escuchar, caminaté si no me quieres mirar, pisamé aun puedo ser la perra que en tu olvido cogea o aprovechaté
Aquí me ves quemando margaritas a tus pies con la lengua ardiendo y mi alma a la sombra de un ciprés y tú con tu boca en cualquier bar de copas regalando besos, bebiendo la copa no ves mi derrota mira, no ves mi derrota
Tu cariño sale ya sin fuerza como el cava en la botella que lleva una vida abierta y patético lo intenta no juegue, no mienta
Nunca vi una mirada tan hueca tan vacia de ganas tan lejos cuando te acercas y aun te ries cuando te sale mi tristeza
Y la vida te dará lo que me das desde el barro quizás me recordarás y te verás buceando, en tus podridos charcos y allí te ahogarás
Aquí me ves quemando margaritas a tus pies con la lengua ardiendo y mi alma a la sombra de un ciprés y tú con tu boca en cualquier bar de copas regalando besos, perdiendo la ropa no ves mi derrota
duele la pena, duele la pena me mata el veneno de esa viuda negra duele la pena, duele la pena y me está matando esa mujer
Aquí me ves quemando margaritas a tus pies con la lengua ardiendo y mi alma a la sombra de un ciprés y tú con tu boca en un bar de copas regalando besos, perdiendo la ropa no ves mi derrota idiota, no ves mi derrota idiota
Mi corazón late y no se mueve la vida. Miro y no traspaso el misterio de las cosas, pero los sonidos siguen insistentes afuera, en la calle, indiferentes a los problemas se amplifican en los oídos que piden silencio. El frío se encoge, se esconde ante la grandeza del sol. Mi piel se prostituye con sus rayos, y el sentimiento se aletarga.
Al llegar la noche, las mortecinas bombillas danzan ofreciendo una luz adulterada que me hace recordar que no soy mas que una lagartija entre el misterio; un ente desubicado y acorralado sin más salida que vivir, y no sabiendo como hacerlo.
Mi todo es un cúmulo grotesco de tiempo, mi nada es la existencia.
