SakkarahRomanticismo |
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Se muestran los artículos pertenecientes al tema Amigos. Horchata (Gracias, Cris) Cuenta la leyenda que en cierta ocasión, una joven aldeana le dio a probar una bebida blanquecina al Rey de Cataluña y Aragón. Complacido por su sabor, preguntó: “¿Que es aixo?” (¿qué es esto?) Y la joven respondió: “Es leche de chufa” (nombre original), a lo que el Rey rectificó diciendo, “Aixo no es llet, aixo es OR, XATA” ( dicho en valenciano, esto no es leche, esto es oro, guapa!). Desconocido Time is running out. (Gracias, Belén y Pedro) Letra de la música de fondo:
Creo que me estoy ahogando, asfixiando. Quiero romper el hechizo que tú has creado.
Tú eres algo hermoso una contradicción. Quiero jugar el juego, quiero la fricción.
Tú vas a ser mi muerte. Si, tú vas a ser mi muerte.
Enterrarlo. No te voy a permitir enterrarlo. No te voy a permitir asfixiarlo. No te voy a permitir asesinarlo.
Nuestro tiempo se está agotando y nuestro tiempo se esta agotando. No puedes empujarlo bajo tierra. No podemos parar de llamar la atención.
Quiero libertad pero estoy limitado. Traté de dejarte, pero soy un adicto.
Ahora que sabes que estoy atrapado, sentido de euforia, tú nunca soñaras con romper esta fijación. Tú vas a exprimir la vida fuera de mí.
Enterrarlo. No te voy a permitir enterrarlo. No te voy a permitir asfixiarlo. No te voy a permitir asesinarlo.
Nuestro tiempo se está agotando y nuestro tiempo se esta agotando. No puedes empujarlo bajo tierra. No podemos parar de llamar la atención.
Tú vas a absorber la vida fuera de mí
Enterrarlo. No te voy a permitir enterrarlo. No te voy a permitir asfixiarlo. No te voy a permitir asesinarlo.
Nuestro tiempo se está agotando y nuestro tiempo se esta agotando. No puedes empujarlo bajo tierra. No podemos parar de llamar la atención.
Cómo llegamos a esto?
Citas (Gracias, Pedro) Autor imagen:Detail24 Las palabras sirven para expresar ideas
Haikus Muchas gracias, Shobogenzo, por dejarme este haiku tan bonito: "Yo, ahora, aquí: Y gracias también a ti, amiga, que no quieres que diga tu nombre, y que me has dejado estos tan bonitos que pongo a continuación. Gracias por leerme. Mirada clara, ¡Silencio! ¡Silencio! ¿A quién le duele el dolor ajeno? Proverbios (Gracias Shobogenzo) "Tanto si ríes como si lloras recuerda que un mismo ojo se baña en distintas lágrimas".
Proverbio piamontés
Citas Gracias, Belén y Pedro, por dejarme estas citas. Me han gustado mucho, y las pongo aquí en el blog. BENITO JUÁREZ : El respeto al derecho ajeno es la paz. PIERRE JOSEPH PROUDHON: La paz obtenida con la punta de la espada no es más que una tregua. PROVERBIO CHINO: El árbol quiere la paz, pero el viento no se la concede. AGRIPA: La concordia aumenta las fortunas pequeñas. La discordia arruina las más grandes. SAMUEL BUTLER: Es preferible una paz injusta a una guerra justa. MOSHÉ DAYÁN: Si quieres hacer la paz, no hables con tus amigos; habla con tus enemigos. CICERÓN: Si queremos gozar la paz, debemos velar bien las armas; si deponemos las armas no tendremos jamás paz. AGUSTÍN GARCÍA CALVO: La paz es sólo la guerra sin declarar. TOMÁS DE KEMPIS: Mucha paz tendríamos si en los dichos y hechos ajenos que no nos pertenecen, no quisiéramos meternos. JUDDU KRISHNAMURTI: Lo decisivo para traer paz al mundo es vuestra conducta diaria.
Continuidad Marcharé a allí donde habla Anaan
Citas (Gracias, Belén y Pedro) JUAN ANOUILH: Todas las guerras son santas. Os desafío a que encontréis un beligerante que no crea tener al cielo de su parte. GAY DE MAUPASSANT: El patriotismo es el huevo de donde nacen las guerras. GROUCHO MARX: La inteligencia militar es una contradicción en sus términos. JEANNETTE RANKIN: No se puede ganar una guerra, como tampoco se puede ganar un terremoto. ROMAIN ROLLAND: La guerra es el fruto de la debilidad y necedad de los pueblos. PAUL VALÉRY: La guerra es una masacre entre gentes que no se conocen par provecho de gentes que sí se conocen pero que no se masacran. ALEJANDRO VINET: La ambición es la causa ordinaria de todas las guerras. HERODOTO: En la paz, los hijos entierran a los padres; la guerra altera el orden de la naturaleza y hace que los padres entierren a sus hijos. SANTIAGO RAMÓN Y CAJAL: Los hombres guerrean para adquirir un pedazo de tierra donde ser permanentemente enterrados. PÍO BAROJA: El ejército no debe ser más que el brazo de la nación, nuca la cabeza. Soy tu hombre. Es la traducción de la letra de la canción que está de fondo. Muchas gracias, Belén por dármela, porque me encanta. Soy tu hombre Si quieres un amante Si quieres un boxeador Ah, cómo brilla la luna, Y si necesitas dormir
Citas (Gracias, Pedro) “querer hacer uso práctico de la lógica es como si para andar se quisiera tomar antes consejos de mecánica” La mirada de un amigo. La mirada de un amigo ,
Anaan
Tristeza... Justo cuando uno necesita las palabras, estas no acuden... Hoy me siento muy triste porque ha fallecido un amigo Un compañero de blog y foros. Duele mucho el corazón cuando se sabe que no vas a poder mirar más sus rasgos, o su sonrisa; Cuando te van a faltar sus palabras, y todo va a quedar detenido, suspendido en el tiempo. Le llevaré conmigo, guardaré sus cosas en mi alma, y de allí nadie lo podrá llevar. De todas formas, aunque la muerte le haya ganado la batalla; sé que la vida no puede terminar con la nada. Dejo una poesía suya:
No tengo ánimo para ser poeta, todo se me pasó, hasta la vida; pero sigo, por vicio y por inercia,
pegado a mi teclado. La poesía ya no es mi refugio, ni mi casa. De vez en cuando hago unas letras
para sentirme vivo, aunque me muera. Discóbolo Gracias, Pedro. «Lo que turba la mente de los hombres no son los acontecimientos sino su manera de interpretarlos». Epicteto de Hierápolis El abrazamozas Los nombres de las calles deberian reflejar lo que en ese lugar se vivió y no un listado de ilustres nombres del pasado del partido dominante. Manpetit Trasplante Siempre he sido reacio a ser trasplantado de pulmón. Siempre he tenido escrúpulos de todo tipo. El que otra persona, naturalmente más joven, tenga que morir para yo pueda seguir viviendo me parecía una injusticia tan tremenda y tan cruel que me horrorizaba, sobre todo cuando pensaba en mis hijos al ponerme en el lugar de las víctimas. Discóbolo Cuando llegue el momento. Entre sus dedos germinó el secreto de la primavera; entre sus dedos se llegaron a trenzar uno, mil deseos; los de una noche, los de una vida… cálices llenos de esperanza, néctar de futuro, polen durmiente entre los callados estambres de su vientre… Y, se juró que volvería a nacerle el amor, como lo hacen las flores en el mes de mayo; pletórico y lleno de luz. Y, ella, ella sabrá esperar, sabrá ser semilla... Y, cuando llegue el momento, vestirá su corazón de fiesta con los pétalos carmesí de unos besos robados. Y, en su pecho una espina tatuará un nombre, el que tanto ama… junto al sudor del amor, con el viejo aroma de la rosa mística. Margot Oh, muerte. oh muerte, sinónimo de soledad que en tus alas negras se desencadena mi tristeza inmortal.oh muerte eres la ultima cosa que ve el hombre eres la que quitas el ultimo aliento de vida a los pobres mortales...eres..la que nos das el ultimo paso oh muerte siendo la vida algo tan frágil ¿cómo te atreves a quitarla?, como si fuese algo tan insignificante para ti, ¿quien te dio ese derecho? oh muerte ¿acaso vendrás hoy a visitarme?, ¿acaso hoy será el día en que te conoceré? ¿acaso hoy...moriré? te estoy esperando desde el aquel instante en que sabia que existías. quisiera conocerte, solo verte, solo preguntarte ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué existes? ¿acaso nadie se salvara de ti? o solo eres lo inevitable ¿que todos pasaremos por ti? oh muerte ¿por qué?...¿por qué te llevas a justos e inocentes?¿por qué no tienes otra visión acerca de la justicia?..¿por qué no solo te llevas a solo los malos? ¿qué acaso todos somos malos?...oh muerte ¿creerás en el amor?, ¿en la ternura?...¿en la compasión?... oh muerte, te estoy esperando eres mi único motivo de vida eres.. mi esperanza de que habrá algo mas allá después de ti oh muerte...te esperare, en mi vago recuerdo de mis sentimientos Francisco Sopló... Sopló una ligera brisa que revolvió con armonía mi cabello. La última hoja del castaño cayó, y un escalofrío estremeció todo mi interior haciéndome sentir con una horrible fuerza el dolor de la soledad. Llegaba el invierno y una vez más, desde el porche, veía pasar el día con trémula incredulidad. Adastrea María, la estanquera. Maria la estanquera era una mujer de avanzada edad, la nieve de su cabello
Él embarcó rumbo a Cuba y con él se fue algo de mi, pasó el tiempo y entre nosotros lo habitual intercambios de cartas que yo esperaba ansiosa para leer esas cartas tan llenas de ilusiones y colmadas de amor.
Lunademaría Monólogo en soledad. Chisss..., silencio. Me tengo que hablar y no quiero que me interrumpas. Pero, ¿qué me voy a decir yo, que ya no sepa...? ¡ Saber... saber...! ¿Acaso sé algo...? Socrátes, el gran filósofo griego decía: " sólo sé que no sé nada..." Y yo, que soy un insensato, un pobre aprendiz de todo y conocedor de nada... ¿pretendo decir que ya lo se...? Si no fuera por lo patético del tema, me echaría a reir; aunque lo más normal que tendría que hacer sería llorar... Niko Foro Al calor de la hoguera
Hoy hace dos años que nació un foro muy querido por mi, por las personas tan maravillosas que en el escriben. Este video lo ha compuesto una compañera, Catenaria, para la ocasión, y es un recuerdo que para mí significa mucho. Corazón Corazón: Decían que estabas enfermo, que poco saben los médicos, enfermo tú, que alegras la vida, almacenas sentimientos, sientes amistad y amor, ofreces comprensión das cariño, que poco saben los médicos. Pero cuídate corazón, Que sería de mi sin ti corazón Ni imaginarlo puedo Donde iría la esperanza Donde la sonrisa de un niño Donde esa mano tendida Que ofrece amistad y cariño. Todo sale de ti corazón Todo se refugia en ti corazón Sin ti no hay nada Tú das la vida Cuando tú pares, se acaba. Sigue adelante corazón Que quiero seguir viviendo Para seguir ofreciendo Amistad y amor. Cabtor Raices profundas. ¿Como comprender los resultados de una forma de actuar, si esta se analiza desde todos los ángulos, se realiza con mesura, prudencia, paciencia, asesoramiento y con toda la fe de la que es capaz una situación irracional e injusta y el resultado una y otra vez vuelve a ser la total nulidad como respuesta?. Cuando se destruye la ilusión se destruye la vida, cuando se destruye la vida se daña uno mismo pero también a los que te aman. Va creciendo la rama de ese árbol con la enfermedad de origen desconocido, solo se conocen los síntomas, solo se palian circunstancialmente y levemente. Y todo cuanto toca cada hoja de esa rama contagia y arrastra al mismo caos. El tronco está agotado y no primera vez piensa en dejarse contagiar y morir en una sinrazón de podredumbre con el resto de sus apéndices o podar todo cuanto no sea el mismo tronco. Se empieza a soñar capitel estéril y sangrante, muñones de salvia seca angostando todo poro fértil pero al fin paz continúa. Alimentar algo que no desea ser alimentado y hacerlo por amor no es laurel de ninguna virtud, es entrar en la espiral de la destrucción de tus propias esperanzas de vida sonriente, es acabar siendo víctima de aquellos a quienes amas. Pero eso solo se aprende cuando estás debajo de los caballos, antes te has creído que se bondadoso es rescatar a los demás hacia una bonanza que ni buscan ni desean. Hay plazos, si, uno se pone plazos siempre, incluso anteriormente se pone meta y hay ensoñaciones idílicas de encauzar la situación, y con cierta bobaliconería se llega a estar seguro de que algún día podrás terminar la tarea y desligarte, todo falso. No hay peor pulpo que el de las emociones contraídas por imposición natural. Vomitarlo aqui no es suficiente ni alivia pero no tenia nada mejor que hacer. Ghélida Amiga. Amiga: A cada cual nos pertenece la vida y lo que ello conlleva. Cada uno/a tiene su propia historia. Tal vez, amiga —como a mucha gente más—, no se puedan dar soluciones a los problemas que la vida te plantea; ni incluso darte respuestas a tus temores, dudas o recelos. Pero no te quepa la menor duda que, de tener la mínima oportunidad, todos los que rodean y bien te quieren podrán escucharte y, contigo, encontrarlas. ¡Seguro! Es bien sabido lo imposible que es cambiar el pasado; y también el futuro es sumamente complicado, porque cada cual tiene su destino: no hay vuelta de hoja; por tanto, hay que disfrutar del «hoy presente». Por ello, tienes a tu vera un buen cónclave de afines que te adoran y, cómo no, a tu amigo que tanto te quiere. ¡Aprovéchate de todos!, mira a tu alrededor, cógete de la mano amiga y ¡jamás volverás a tropezar! No te quepa la menor duda: «¡Tienes infinidad de amigos!; y todos, seguro, se hacen propio tus triunfos, tus alegrías y éxitos... ¡imposible de otra forma! Es normal. ¿Quién no disfrutaría de ver feliz a la persona amiga, querida? Es fácil de entender; tan fácil como “el día que empecé a amarte...”. ¡Tiempos maravillosos, añorados...! ¿Sabes? Sí, sé que lo sabes». Por otra parte, si te plantearas tomar decisiones importantes en tu vida hazlo con la habilidad que te caracteriza: con serenidad y temple; con destreza y astucia; con valor y buen talante y, sobre todo, con la cabeza bien alta. Que no te importe nada ni incluso nosotros, tus amigos, porque no somos quiénes para juzgarte.¿Lo entiendes! Claro que sí; como claro tienes que tener que, cuando me mientes, acudiré presto al abrigo de tus brazos. Debes conocer cuáles son tus límites de actuación y en qué espacios debes operar. Si a tus amigos les ofreces un hueco en esa burbuja o permites que yo penetre... ¡juntos creceremos!; y aunque no se tenga el poder para evitarte un sufrimiento inesperado, se puede llorar a tu lado —yo ya lo hice en otro tiempo, otro lugar— y unidos reconstruir de nuevo. Quien te conoce, quien dejas que te conozca sabe cómo eres. Así te tienen que aceptar. ¡No somos nadie para cambiarte o decirte cómo nos gustaría que fueras! El tiempo ha pasado, tu desamor te separó de mí... pero mi cariño perdura; tal vez con una intensidad menor, pero ahí está: sufriendo en silencio, olvidándote sin remedio, porque tú lo has querido. Yo no he cambiado. Tú, sí. Soy el mismo que te dio un beso, frente al mar, bajo la luz de la luna, de una primavera de un año cualquiera que no vale la pena nombrar. Yo sé que lo recuerdas. Me hacías bailar de amor y yo te arrancaba una sonrisa. No he cambiado. Sigo siendo el mismo. Cada noche te llamo, sin esperanzas. Tus problemas sigo haciéndolos míos. Me costó que mis ojos se fijaran en otra mujer; que mis labios besaran otros labios; que mi corazón volviera a latir y, aun así, no puedo olvidar el fervor de tus besos o la calidez de tus abrazos. Aunque todo esté perdido y no me concedas nada... te seguiré amando. Te tengo, sí, pero en la lista de simples amistades. No ocupas la cabeza de la lista ni por supuesto la cola de ella —tú así lo has querido—; pero he de decirte una cosa: «Quienes hemos tenido el privilegio de conocerte sabemos que has “ennoblecido nuestras vidas” con tu cualidad humana. También es cierto, que no se pretende —por lo menos yo— ser el primero, segundo o tercero de esa lista que tú puedas tener. Bastaría con que quieras, me quieras (a tu manera) y sigamos respetándonos como amigos». Se oye mucho acerca del dinero; de quiénes lo ambicionan y las cosas que con él se pueden comprar —casi todo—; pero hay algo que el dinero no puede conseguir ¡y a fe que doy de ello!: es tu amistad... amiga; ella ¡no tiene precio! Templanza La princesa y el sueño. En un país muy lejano, vivía una princesa llamada Alexandra de inmensos ojos azules como el mar y de una sonrisa embaucadora. A su castillo llegó un día su principe azul, tan esperado por ella, y del cual se enamoró perdidamente. Se casaron y fueron felices durante años. Él la miraba con pasión y ella lo miraba con ternura. Nunca hubo un amor igual en todo el reino. La princesa feliz de haber hallado en la vida a su principe, no daba crédito a lo que estaba viviendo...y cada día aunmentaba más su felicidad. Se entregó a él en cuerpo y alma. Todo le parecía poco para hacer feliz a su principe. Pero su principe, empezó a cambiar con ella. Todos los años vividos tan felices se tornaron amargos. La encerró en el castillo en una mazmorra, y la maltrató hasta que sus gritos se oían fuera del reino. La princesa no sabía porque el principe se comportaba así con ella. Le pedía clemencia, pero él no le hacía caso.Hasta que un buen día, la princesa, ayudada por sus hermanas, que pasaban por alli, al oir sus gritos, la sacaron de la mazmorra, y del castillo, y se la llevaron lejos, muy lejos, donde el principe, no pudiera encontrarla. Desde entonces la princesa juró que ningún principe, volvería a hacerle daño. Y así fué. Se dedicó a ayudar a los demás, y todo aquel que la necesitaba acudía a ella. Y así llenaba su vida de amor y comprensión por los demás. Pero un día acertó a pasar por allí un extranjero, que no le pidió ayuda a la princesa, como hacían todos los demás. Sino que viendola deambular por las noches de madrugada, le intrigó su incansable insomnio. Su estado de salud tampoco era muy bueno, él se dió cuenta en seguida. Y sin mediar palabra intentó ayudar a la princesa en todo lo que vió que ella necesitaba, pero que nadie se atrevió a hacer. Ella sorprendida y emocionada a la vez, se dejó cuidar, por tan intuitivo caballero, que le susurraba palabras tan sutiles como delicadas, y hacían de sus encuentros diarios, un verdadero cuento de hadas. Pronto volvió la ilusión a la vida de la princesa, y de nuevo brillaron sus ojos tan azules como el mar, que tiempo atrás, tanto habían llorado. Aquel caballero extranjero, de tan refinadas palabras, nunca supo por qué la princesa tenía insomnio. Ella no quería dormir, porque cada vez que llegaba la noche, aparecía en sus sueños el principe, que tanto mal le había hecho, y éstos se volvían pesadillas. Y la princesa ante esta situación día tras día, decidió no dormir. Solo cuando conoció al extranjero, dejó de tener pesadillas y empezó a soñar con él. Pero pronto se dió cuenta, que la que podía hacerle daño era ella y como lo quería demasiado, se alejó de él. Nunca pudo comprobar si fué un sueño o fué realidad. Lo que nunca olvidará es que él la hizo soñar. Angel sin alas (Angelsinalas) Calma chicha. Me tengo que calmar y, sin embargo, Me debo contener, ya me hago cargo No queda más remedio, en este encargo, Pero al final, se desatan tantos lazos, Javier Auserd. (La cueva del dinosaurio) Déjame amarte una vez más... Déjame amarte como si la existencia misma dependiera de nuestro amor pretérito. Dejame amarte una vez mas, aunque sea solo para repasar caminos buenos conocidos, que se borran inevitablemente en el recuerdo. Dejame acariciar tu pelo y apoyar mi cabeza en tu regazo buscando el calor no de mi madre si no de una mujer que no es lo mismo pero viene siendo igual. Dejame descargar el último llanto en tu piel de diosa de sal y conviérteme en la arena que pisarán tus pies. Te haré el amor bajo tu mirada incrédula y si me lo permites te sacaré algún gemido de placer; y cuando termine de hacerlo me disiparé como un hálitus entre tus brazos fríos. De alguna manera es cierto; morimos de angustia y de tristeza Dejame entonces morir para siempre en ti. Espartaco (La ventana del alma)
Recordando Sólo por ti mi amor esta noche me siento a escribir mis más grandes emociones que, como hojas movidas por el viento de mil formas y colores intentan introducirse en el sentir de mi corazón, que cada día vive en un universo más profundo de los más ricos sentimientos. Amor cada vez que escucho tu voz mi corazón late desenfrenadamente y como si quisiera salirse del pecho para correr junto al tuyo y estar cada hora, cada minuto, cada segundo más cerca; para transmitirte las sensaciones que abrazan mi alma y me hacen sentir que mi vida sólo tiene sentido si tu formas parte de ella. El amor llegó justo un día de tristeza para mí, pero tu sembraste una semilla en mi pecho de la que poco a poco fue surgiendo un jardín que cada día es más hermoso, con flores sólidas y de los más aromáticos perfumes que se aferran al aire inundando todo alrededor. Todos mis sentimientos viajan a través de senderos llenos de dulzura, y me conducen a ti. Mi cuerpo se estremece como nunca antes creí que pudiera suceder. Sólo porque existes, la ternura, la alegría y el más sublime amor, Tú eres el ccomplementeo de mi vida, ese trocito que faltaba para completar mi afectividad y, minimizar mis penas, mi tristeza y soledad. Jack Crow Cruzada Existen pocas imágenes que, a mis ojos, resulten más sensuales que una mujer con las piernas bonitas, cruzándolas. Desconozco en qué momento de mi infancia se instaló en mis fantasías tan elegante fetiche, supongo que en un proceso similiar, aunque inverso en motivación y efecto, a la consolidación de una fobia. La mayor parte de mi vida he observado, divertido, cómo la gente inclina la espalda de sus vidas para arrastrar el lastre de tantos tabúes, como los que hablan de piel, carne y pureza, y que resultan tan inútiles como ridículos. Qué obcecación por otorgar a determinadas regiones epiteliales un carácter sacro, como si acaso un brazo fuese distinto de un seno, de otra naturaleza, como si acaso no hubiese sido carnal, incestuoso, nuestro primer contacto con el mundo, aferrados a un inmenso pecho alimenticio. Paradójicamente, estoy convencido de que son esos tabúes los que retroalimentan el fetiche, le dan una mano de suculento barniz, lo acercan a lo prohibido, levantando en esa tangente un santuario al que peregrinar, al cerrar los ojos. Monocamy El Turbón. Había escrito un episodio familiar algo duro y con intención de publicarlo mañana lo mas tardar. La conversación con una amiga hizo que recordara una historia latente y escabrosa. La cuestión es que salí con bien de ella, fortalecido conmigo mismo, incluso en su peor momento. Escribí parte de esta historia pero, al día siguiente la conversación continuó y solté lo escrito. Ya no hace falta lanzar este lastre, estoy tranquilo, el hablar de los recuerdos, malos o buenos, suaviza el estado de ánimo de uno mismo. Internet funciona, sirve de maravilla, incluso siento que nos ha funcionado a los dos, a ella y a mí. Tal vez otro día cuente esa historia pero ya no será como hoy está escrita, con rabia y desafío, sino como simple anécdota. Escribo desde Puebla de Castro, veo la puesta de sol desde el mirador de Pili, veo la cumbre del Turbón iluminada y, a su izquierda, lo que a lo lejos parece una aldea. Hoy hemos andado hasta allí, por senderos abandonados hasta la Casa de Peralta, una grandiosa mansión en ruinas, abandonada, una preciosa edificación. Pienso en lo pasajeros que somos con respecto al tiempo... en mi empeño por crisalizarlo. Pienso en el hombre que construyó este gran complejo, en lo que creería cuando lo hizo, en como vivía y lo satisfecho que debía estar entonces de ello... y en la ruina que ahora es. Lo compraría para reconstruirlo pero, tanto Cheli como los demás dicen que es empresa imposible, que ni lo pretenda. Voy a cortar leña para la estufa, de día hace calor pero ahora se forman grandes y gruesas placas de hielo. Vuelvo y encuentro un mensaje de Amanda, otro de Enka, mis hijos y amigos... los hijos preguntan por su madre. Mejora, Cheli mejora pero no doy nada por hecho, con Cheli uno no puede hacerse ilusiones. Cenaremos y después iremos a la plaza del pueblo para brindar con cava frente al campanario de la iglesia. Vivo desconectado del mundo y por algún mensaje me entero que han asesinado a Sadam. Entro en el teletexto para saber más del asunto y es entonces cuando sé del atentado. Un mal día... Por un lado, unos han matado con evidente satisfacción, a un hombre por haber matado a sus semejantes. Han demostrado ser iguales a él, ni más ni menos. Por otro se cumplen mis peores expectativas. A partir de ahora, con ETA solo podrá hablarse desde la rendición del Estado o con sangre, mucha sangre. ETA sabe que no lucha contra un gobierno en particular, ahora está segura de hacerlo contra la ciudadanía y sus estamentos. Sangre y terror. España no es Gran Bretaña. Allí el Estado es fuerte y lleva siglos de democracia, aquí es débil e inseguro. Allí el país es valiente y aquí cobarde. Es posible que a partir de ahora se luche con mucha sangre, también es posible que me equivoque y no sea así. Lo seguro es que la lucha será entre dos mundos cobardes y, habitualmente, eso termina muy mal. Pau (La crisálida del tiempo) Unas palabras, con la vida. El anclaje arrebatador, sumido en los latidos de tu cuerpo, ensamblando, la mística aclaración, ¡ No posible! abarcarte de una sola mirada. Grandes manos, infinito resplandor que no tienen excusa, en tu enorme océano ni comparación el beso grabado a semejante potencia activa, identidad siempre así mismo. Hoy das, mañana quitas, y yo, me dejo andar firme con la mano en la frente, nadando en tu oleaje, lamiendo las heridas que vas marcando según el tiempo dicta, aniquilas en segundos, desbordas sin parar, algunas veces absorta oigo los gritos de los heridos, cañonazos de prisas. Bienaventurados, son, cuando los envuelves y abres las ventanas para que entre el sol, nos abres la cripta. Temo la perfídia, del huracán de tus hechos o deshechos, caminando la senda, la cual es la tuya. Vivo en tí, en la incertidumbre de lo que ha de venir, entre la confusión desafiante de tanta ceguera, no seré de tu cuerpo expectante, ni camino ambiguo donde mantenerme sin andar. Pero sí haré de mis vivencias escritos, y de mis sentimientos lo que mi razón me dicte. ´ Un día seré tumba... ...hoy soy útero de donde brota la vida. Mientras haya poétas y escritores ¿ Que importa la teoría ? ¡¡ En la práctica esta la vida !! Ashia El extraño caso del inspector Mendieta. El inspector de policía Julio Mendieta, aparcó su coche en el número veintitrés de la calle Oslo y descendió de su vehículo acompañado por Manuel Torres, compañero suyo desde hacía cinco años, cuando le trasladaron al cuartel donde estaba ahora trabajando como inspector. - ¿No es ésta la calle donde vivía el comisario?- Preguntó a Torres - Pues me parece que sí, en fin, vamos a ver qué tenemos en el piso de ese canalla. La pareja estaba investigando un caso de homicidio, al parecer se acusaba a Raimundo Fernández, jardinero de sesenta y tres años, de haber asesinado a su esposa, Eugenia Sanchís, presa de un ataque de celos. Mendieta levantó el cordón policial que cruzaba la puerta del piso donde residía el matrimonio, y accedió a un recibidor de pequeño tamaño con un pequeño mueble coronado por un espejo, un perchero del que colgaban tres largos abrigos y un paragüero. El recibidor daba paso al salón donde los policías se detuvieron. Al parecer, el cadáver de Eugenia había sido hallado en aquella estancia. Sobre una mesa de madera rodeada por seis sillas se podían ver varias fotos de la pareja. Mendieta cogió una y se detuvo a mirarla. - Me suena esta cara, Torres, tengo la impresión de haberlo visto en alguna parte. - No sé en qué lugar habría podido coincidir un jardinero de sesenta y tres años contigo -replicó Torres con un semblante más serio de lo habitual- te pasas el día trabajando o viendo a Maica. - No seas exagerado, Torres. Es cierto que últimamente nos pasamos todo el tiempo juntos, pero es que tenemos mucho agobio, ya sabes, tenemos que organizar nuestra boda. Estaba seguro de haber visto antes a aquel hombre, pero no podía recordarlo. Mendieta se dirigió al baño y empezó a registrar un botiquín buscando algo que no logró encontrar, seguidamente comenzó a registrar los cajones del mueble del lavabo y comenzó a mirar por todas las habitaciones cada vez más apresuradamente. - ¿Qué buscamos?- dijo Torres. - Insulina, jeringas, agujas, cualquier cosa así. Eugenia Sanchís era diabética así que es extraño que en la casa no haya nada de eso, ¿no crees? - ¿Era diabética? - Claro, ¿no recuerdas? Según parece su marido cambió la insulina por veneno, fue así como murió. Mendieta registró el armario de la habitación de matrimonio y observó todas las prendas, su semblante se mostraba aún más serio que antes. - ¡Qué extraño! Raimundo Fernández era jardinero y no encuentro ningún mono de trabajo en su armario. Además, todo lo que hay aquí son trajes italianos, no parece la ropa que suelen vestir los jardineros. La reacción de su compañero en esta ocasión se limitó a un encogimiento de hombros, así que Mendieta volvió al salón donde se detuvo pensativo y comenzó a pasear por la habitación desde un extremo hacia otro, como en las películas de detectives. - Si no hay insulina, ni ropa de jardinero, ni veneno, sólo puedo llegar a una conclusión- dijo finalmente- ésta no es la casa de Raimundo Fernánadez. Alguien nos ha dado esta dirección y ha colocado las fotos sobre la mesa del salón, pero por qué iban a hacer eso. En la comisaría deben tener el domicilio correcto de Fernández, voy a llamar a... Antes de que pudiera terminar la frase, Torres le agarró ambos brazos y le colocó unas esposas. Encañonado con una pistola lo obligó a sentarse en una silla, donde ató sus brazos y cuello al respaldo de la misma, impidiendo todo movimiento. - ¿Pero qué pasa?- preguntó Mendieta, asustado- ¿Qué coño está pasando aquí, Torres? ¿Por qué me haces esto? - ¡Calla inspector!- contestó Torres en un tono seco y autoritario. Mendieta podía escuchar como cada vez entraban más personas a la habitación situándose detrás de la silla donde se encontraba, lo cual lo asustaba aún más. No podía girarse a verlos porque tenía los brazos y el cuello atados al respaldo de la silla. Ahora acababa de recordar de qué le sonaba la cara de Raimundo Fernández, era el agente Ortega, pero estaba maquillado y con una peluca para que pareciese un hombre mayor y canoso. cada vez estaba más confuso. -¿Quiénes son esos? ¿Qué me vais a hacer? ¿Ortega también está metido en esto? -su voz cada vez era más nerviosa. - ¡He dicho que te calles ya!- contestó Torres furioso. De repente una música comenzó a sonar y por la puerta situada en frente de Mendieta entró una joven vestida con uniforme de policía. Mendieta no la conocía, no la había visto nunca en comisaría. La mujer llevaba el uniforme más ceñido de lo habitual, marcando unas perfectas curvas. Le desató el cuello de la silla bailando a ritmo de la música, lo cual, dejó aún más perplejo al inspector, al girarse vio a todos sus compañeros de comisaría que gritaron al unísono. - ¡Feliz despedida de soltero, inspector Mendieta! - ¡Mierda casi me muero del susto!- dijo tras soltar una carcajada- ¡Os dije que no contrataseis a ninguna stripper! Eilen (Tesituras) Soy Soy.
EL MURO: Simbolismo irracional. Hay pocas imágenes que destruyan con tanta claridad el concepto de libertad como el simbolismo de un muro. Muchas veces los muros no nos dejan seguir las sendas marcadas por nuestra facultad natural de obrar. "Lo que es" y "lo que debe ser" muchas veces se convierte en un pequeño espacio amurallado donde casi no podemos ni respirar. Cada vez nos agobia más y no hacemos nada por destruir los inmensos paredones de esas ataduras y perjuicios que tan solo nos conducen al más oscuro desaliento. El Argonauta Enmascarado
Para aprender a amarte. Para aprender a amarte Roma Sin papeles. ..Depende de la luz, en ocasiones me llama Yony o me llama Mary, supongo que es el efecto de los reflejos de las luces de neón, que junto al excesivo recorte de mi pelo, crean una confusión difícil de discernir dentro del ambiente de una noche tan llena de recuerdos que las muecas doloridas de mi rostro invitan a apartar la vista.. Esther Yo también te quiero. Querida Sonja: Yo también he debido de tener una depresión menstrual y posmenstrual. He menstruado pesadillas, dudas y demás bichitos que anidan en mi interior. Todo muy divertido. Me he quedado inmovilizado durante estos días, -tus cartas me han ayudado mucho en todo lo anterior, la verdad es que muchas veces no te entiendo-, dando vueltas y más vueltas a la cabeza, sin dormir, sin comer, sin ganas de hacer nada y preguntándome miles de cosas… Nueve días así y todavía no sé si ha terminado ya o mañana me encontraré igual de bien. Maravilloso. Hoy es un sábado que no sé que hacer, ni que pensar. Hoy es un sábado de dudas, de nervios, de intranquilidad. Y el caso es que debería de sentirme feliz porque queda una semana para que llegues, pero no es así. ¿Qué es lo que ocurre? ¿Todo va a salir tan mal? ¿Es el fin? La verdad es que con nosotros se puede decir que siempre es el principio del fin. ¿Estoy enfadado contigo? No, simplemente estoy triste y desilusionado porque tus sentimientos y tus dudas me hacen daño. No puedo evitarlo, al igual que tú no puedes evitar sentir así. Como podrás observar no eres la única en sufrir desilusiones y decepciones, en el fondo todas las personas somos igual de impresentables. Mi novela también ha quedado detenida en cualquier bar de París, sentado ante una cerveza o un güisqui –según el ánimo-. Espero encontrarme algún día de estos o cualquier semana. Sería terriblemente absurdo permanecer indefinidamente extraviado entre unas páginas a medio escribir, aunque una historia no tiene porque tener un final coherente o lógico. Muchas vidas acaban sin el The End y también debería de ser así en algunas novelas. Tiene gracia, una novela en la que el autor queda atrapado entre las páginas de su propia historia, siendo incapaz de salir de ellas. Casi estoy por apuntarme a la experiencia. Algo me dice que no voy a enviarte esta carta, más que nada porque, tal vez, no subirías el próximo domingo al avión que te conducirá hasta mis brazos y eso no me lo perdonaría nunca. Sobre todo después de escribirme que tienes ganas de estar jodiendo conmigo durante veinticuatro horas seguidas. ¿Crees que será suficiente o deberíamos prolongarlo hasta las cuarenta y ocho horas? Bueno, lo veremos sobre la marcha. Tal vez nos sobre con dos horas. Esta tarde he estado repasando mi libro sobre el tantrismo, tratando de encontrar el modo de darte el mayor placer posible para encontrarnos verdaderamente unidos en cuerpo y alma, y que existiera algo más que el sexo –que tampoco está tan mal, pero que para mí no es suficiente-. Lo cierto es que no se si voy a ser capaz de hacer tanta ridiculez junta o si tú lo vas a aceptar. He encontrado unas cuantas posturas que, al menos, deben de ser de lo más satisfactorio, aunque no se produzca el tan deseado encuentro de nuestros espíritus. Tal vez se deba de estar una semana sin fumar para poderlas practicar, o más, pero habrá que intentarlo. La verdad es que nunca se me ha dado muy bien esto de joder, me canso enseguida. Javier Luján (Capitán Pescanova) Inauguremos un nuevo síndrome. Hace poco un chico al que llevo unos 20 años me dijo que si yo estaba bajo el síndrome de Peter Pan. Sin duda lo pensó juzgándome por mi comportamiento y mis ganas de fiesta. Esto me hizo pensar. El síndrome de Peter Pan se corresponde con una persona adulta que se niega a adquirir las responsabilidades propias de su edad y que desearía vivir siempre en la indolencia de la juventud. O sea que puedo estar tranquilo porque no es mi caso. Pero entonces estuve meditando acerca de todas las personas que conozco adultas. Según mi opinión ser un Peter Pan, termina por dañar al individuo, ya que tarde o temprano la vida acabará por ponerlo en unos aprietos de los que tendrá que salir él solo sin ayuda de nadie y le obligarán a ser adulto. Pero ser un Matusalén es casi peor aún, ya que esa pretendida seriedad lo único que hace es que la persona cumpla más años de lo que le tocan por fecha. O sea que envejece a un ritmo mayor de lo que podría si fuese un poco más imaginativo. Así que me he quedado muy tranquilo al comprobar que no soy Peter Pan, pero aún menos Matusalén. ¿Qué sois vosotros? Furgonauta ¿Para qué pelear por lo imposible? Cuando quieres a alguien es difícil decirle adiós Cuando el alma tengas agotada jazmin Los dos secretos del luchador zurdo. Despierto de la inconsciencia y mi cuerpo tendido de espaldas está soldado a la lona vértebra a vértebra. MDM ¿Joder o amar? La RAE define las palabras JODER y AMAR de la siguiente manera: Castelar Carta a un pasado. “Todo fluye... y nada permanece”. Este aforismo de Heráclito podría simbolizar, aplicándolo al plano sentimental, el tremendo vacío que dejan los sentimientos perdidos, los afectos huidos, los amores en desencuentro, los sentires baldíos. Todo fluye y nada permanece... como las aguas de un río. Cierto. Y fluye porque no se da un equilibrio entre el discurrir del agua y la retención que se puede hacer de ella. Y sin ese equilibrio de fuerzas, el río sigue imparable su curso. Así, con esta fluvial alegoría quiero recordar nuestra brevísima historia; una historia que, habiendo sido, no llegó a ser. Y es que tú fuiste como ese río del cual sólo pude beber un sorbo, porque tu agua huidiza se fue deslizando sin parar. Pero, ¡cuánto me gustó ese sorbo que bebí de ti... ¡Glup! ¡Qué saludable! Sin embargo, con ese sorbo noté que también empecé a tragarme algunos otros sentimientos... ¡Glup! Eso ya no fue tan saludable. Y es que los ríos fluyen y nadie les puede decir hacia dónde han de ir; sólo ellos mismos escogen la dirección que más les conviene. No, no fue nuestra historia como yo hubiera deseado, como parecía apuntar en suinicio. Me hubiera gustado que mientras durara, aunque fugaz, se hubiera mantenido siempre igual, siempre como ese primer sorbo estimulante y revitalizador. No pudo ser. Y ya en aquellos momentos me mentalicé de que el coste de tenerte era también el de perderte. ¡Y cuánto me entristeció perderte! En vano entrelacé con fuerza mis manos para formar un cuenco hermético que me permitiera retener el agua escurridiza y poder aplacar así mi sed de ti con nuevos sorbos. Pero el agua, rebelde en su libertad, se me fue escapando entre los dedos en su continuo fluir. No pude retener ni una sola gota; una sola gota que yo hubiera preferido a cualquier otro apetecible caudal. Me quedó, a pesar de todo, el poso que ese flujo fue dejando; ese limo enriquecedor que se materializa en los recuerdos. Ellos, refugiados en mi memoria, son y serán siempre testimonio de todo lo vivido. Y quizá por haber asumido ya desde el propio inicio que no ibas a ser para mí, por no esperar nada de ti, por no tener la más mínima expectativa... quizá por todo eso, llegué a obtener tanto. ¡Me generaste tantas cosas! Y también por eso, después de mucho tiempo, te sigo aún añorando. Porque nuestra historia no llegó a ser, y en cambio sigue siendo; no llegó a florecer, pero reverdece en mi pensamiento; no llegó a tener vida, pero resucita en mi memoria. Y es que, como el agua fugitiva, tuviste la habilidad de volver a perderte en otro mundo de donde habías venido para hacerme fugazmente dichosa y luego desaparecer, logrando convertirte en un misterio y, por eso, en inolvidable. Y es cierto: todo fluye y nada permanece. Pero siempre sobrevivirá el recuerdo. Tú. Gea. Seguramente Tal vez nunca te quise, es cierto. Tal vez tenías razón cuando me lo dijiste esta mañana, mirándome con esos ojos tuyos que me alumbran la vida. Me desperté soñando eso, sin darme tiempo a contestarte nada. Empapada en sudor, taquicárdica y sola. A punto de las lágrimas que no derramé porque era un sueño. Pero iba a contestarte que, quizá, sea verdad lo que dices y que lo que me pasa, tenga otro nombre que amor. Quizá nunca te quise, y lo que siento al verte, aunque no te esté viendo, no sea más que una locura absurda que me vacía el estómago, y me hace temblar aunque sea Agosto. Quizá nunca te quise. Quizá lo que me pasa se explique por bioquímica, hormonas, magnetismo, o alguna extraña forma de magia negra y secreta. Quizá mi corazón se altera, sólo, porque me gusta cambiar de ritmo de cuando en cuando. O porque tengo el colesterol alto sin saberlo. Quizá ya no te quiera, y piense en ti, cada minuto, porque no encuentre la forma de olvidarte. La memoria, que juega esas malas pasadas y se nos pone en contra por costumbre. Quizá este impulso de querer matarte, a ratos, sea que no te quiero. Tal vez. O tal vez sea que he perdido la sensatez y la cordura, y ya no quiero ponerme en tu lugar, ni entender que necesitas tiempo, y silencio, y espacio. Como los cristales. Para cristalizar. Quizá esta necesidad de verte que me pone de mal humor, me agría el carácter, me envejece y me saca de mis casillas, no sea más que una forma de odiarte, disimulando. Quizá ya no te quiero y por eso me escondo detrás de miles de cerrojos, para no abrir todas las puertas, y que volemos, por fin, con la corriente. Seguramente es que nunca te quise. Seguramente es que ya no te quiero. Mela (Sobrevolando entre recuerdos) Zapatos viejos. Los dejé junto a la cerca del faro, en el camino. Están viejos y gastados. Han pasado mucho tiempo conmigo, me han acompañado al pueblo, a la cantina de María, a los acantilados y a la playa. Han pisado por mi los caminos y han subido cientos de veces cada escalón de este faro con mis pies dentro. Su color de cuero se ha ido cambiando poco a poco, con el tiempo, con el uso, con la cremas... Viejo farero En el primer cajón... En el primer cajón de la mesilla de noche, tiene Irene una cajita. Es una de esas que, en su día, vendían en las tiendas con los jaboncillos de la marca Heno de Pravia. Es muy vieja, pero el estuche de rígido cartoncillo aun sigue soportando el paso del tiempo. Comenzó la cajita siendo un costurero, en ella las hebras de hilo se impregnaban de un fino aroma..., después, con los años, se convirtió en cofrecillo donde se guardaban, más que tesoros, algún que otro secreto…, allí iba dejando, ella, las fotografías que le enviaban. Hasta llegar al día de hoy, que se puede encontrar, en ella, de todo un poco...Como los recuerdos que impregnan cada una de las fibras que los componen. Irene, de vez en cuando, le gusta abrir el estuche. Son muchas las cosas que en el guarda y, ha tenido que ingeniárselas para que la caja pueda cerrarse; una cinta de raso color verde claro es la que actúa a modo de cincho, para que -aunque suene mal decirlo- todo quede bien atado. El ritual se inicia cuando sentada en el borde de la cama deshace la lazada que corona la parte superior. En primer lugar, que viene a ser el último escalón de su existencia, están las fotografías de su hijo; en orden cronológico las reparte por la fina colcha que cubre los pies de la cama... Las mira, una y otra vez, e intenta devolver a su memoria el tacto de aquel precioso bebe, del niño... del muchacho, ahora ya hombre. Después, algunas fotografías más, que Irene se salta... para llegar impaciente a una vieja servilleta, con dos palabras escritas en lápiz <> dos corazones y unas iniciales; se sonríe, mientras con la yema de sus dedos redibuja el imperceptible trazo... Unas florecillas de trapo, de color violeta; las que adornaron sus cabellos el día de su boda, en aquella fría estancia del Juzgado. Cuando no estaba tan bien visto que la gente solo se casase por lo civil. Era diciembre y a pesar de lucir el sol hacía mucho frío, un frío que ya preconizaba como iban a ser los días de su futuro... De forma metódica, como suele hacer siempre, va extrayendo de la caja cada una de las piezas que han ido conformando el gran puzzle de su vida. En el fondo, en un rinconcito, reposa una cadena de plata, una cadena fina... un sencillo cordoncillo con el que ella -en otro tiempo- abrazaba su cintura, cuando su cintura era delgada y la longitud de ésta así lo permitía.., hoy la recoge entre sus manos y la lleva hasta sus labios, la besa, con la misma devoción que si de un rosario, para un creyente se tratase y la deja a un lado, cerca muy cerca, como cuando rodeaba su cintura, pero lejos del contacto de su cuerpo, porque hay cosas que ya pertenecen al pasado... Una pequeña concha blanca, y un ágata de color verde oscuro; que un admirador de juventud le trajo de Brasil y le hizo engarzar con las iniciales de su nombre. Irene mira el fondo de la caja, ya vacía.., cierra los ojos y aspira hondo, los recuerdos aun le siguen oliendo a jaboncillo de domingo. Y, allí, esparcidos encima de la cama están todos y cada uno de sus recuerdos: fotografías, cartas, los recordatorios -de quienes se fueron- cada vez más. Son objetos que para cualquier otra persona carecerían de valor... Piensa al recogerlos, con gesto resignado: -que poco ocupa una vida-. Cuantas ilusiones y tristezas caben dentro de una cajita; vivencias, sujetas con una cinta de raso. Para que nunca desborden los márgenes permitidos, para que nunca se escapen del cofrecillo que guarda todas las cosas..., para que no se pierdan en la fragilidad de la memoria. Margot Cuando las cosas se ponen mal... Cuando las cosas se ponen feas... es tiempo de calma. De pararse, mirar alrededor y entender por qué las cosas están siendo como son. Si vemos la solución clara, adelante a por ella; pero si por el contrario está todo enmarañado, lleno de luces y sombras, y no se ve la luz al final del túnel... sólo se ve el túnel, entonces ya no solamente debemos parar, si no sentarnos, fumar si fumamos, hacer aquello que siempre estamos postergando, o ir a ver cuánto han crecido las macetas que tenemos y que hace mucho tiempo ya que ni regamos. Chesana ¿A dónde va? Agua de río Otrovador La boda de María Teresa. Ella fue paseo aquella mañana, paseo de nuez y de vainilla sobre la caricia tibia de la brisa. Ella fue rubí, diamante y claridad en la sonrisa sobre la armonía que brotaba a borbotones de una suave aurora desgranando rocío sobre su cara. Ella fue fiesta en un lienzo blanco sobre el agua clara que bajó de la montaña en aquel día, ella fue, fue el rubor del limonero que esparció aleteos de armonía perfumada por su paso, aquella mañana de su casamiento. “la carne aquella noche despertó hogueras y tiño la sangre de un calor salvaje; el viento protegía el amor en la ventana del bosque y ella desnuda en su lecho de río le mostró sus senos. El paso de las manos de él sobre su cuerpo fue igual que el paso de las gaviotas que en leves aleteos vuelan etéreas hacia el infinito, el beso de los labios de ella fue una gota de agua dulce temblando sobre el pétalo que en la boca de él era el esbelto tallo..., de una selva antigua. Y el campo se llenó de trigo aquella noche, y la testa del trigo se llenó de nieve y sobre la nieve se abrieron los muslos, y brilló la noche” Él fue un rumor de antaño, laborioso, atávico, con la expresión salvaje del follaje y la armonía virgen del tacto de la seda, todo en uno. Él era la tarde bajo un árbol viejo, sereno, con la brisa en la palabra y la mar en la sonrisa: paz. Él fue la lumbre clara de la hora en que se piensa, el amigo del viento, el rumor de las hojas, y la corteza del roble: hombre. El se dejó cubrir por ella de los abismos del siglo cantando, verde, sobre el viento, y bailando, amarillo y sobre el sol..., aquel mediodía de casamiento. “todo estalló cuando la noche, estallaron sus bocas en agua, en pozo; el pozo estalló en un manantial que llamaba a la ternura de los pechos; en sus pechos ambos anhelaron la frescura de la fruta: la fascinación, casi casi devoción de cita: la primera; devoción de santuario; de casa, devoción de muslos atados estallando junto con la noche. Estallaron sus cuerpos mordiéndose los vientres; estallaron sus rodillas en mil poros con el mismo gusto que tiene..., la canela; y lo que más estalló mientras se amaban..., fueron ambos corazones en el centro justo de sus justas sonrisas” Ella y él comenzaron aquella mañana cantando, al cantar el universo les mostró sus alianzas; la única posible en los llariegos: la de dentro de sí mismos. Ella y él mágicamente desvelados amalgamaron los ecos de las inquietudes en el ansia de ser lo que ellos eran: el alimento para que las raíces de sus raza siguiera siendo simplemente: un resumen de inocencia. Ella y él oyeron crujir la tierra al pronunciar sus nombres y sellar el pacto..., de la nobleza, de los años. De la boda de María Teresa con mi padre, Jandalillo, nada más añadiré; sin duda habrá otros días para seguir, yo, hablando de otros años de Teresa. Solo una cosa más añadiré: el día que ella se fue le pidió a la fina lluvia de mi tierra una última canción..., y desde entonces Asturies está más verde que nunca. Xándalu (Jandalillo) Corazones y almas. En el más mínimo Al atardecer... Al atardecer ,sentada bajo las acacias, bajo las palmeras, una brisa suave, ha acariciado mi cara. Ha sido como si tus manos, me hubieran echado el pelo hacia atrás. No sé por qué, he sonreído y he mirado al cielo. En ese instante, me he preguntado si realmente, tenía cosas por las que sonreír. He buscado una respuesta, que ha tardado en llegar. El viento seguía con sus caricias, pero la sonrisa había desaparecido. Deseaba no mirar atrás, deseaba disfrutar de lo que me quedaba. Acostumbrarme a lo que la vida me había quitado y me seguía quitando. Pero eso , no siempre es fácil. Soy una inconformista, intento asumir, y ser sumisa ante la realidad, pero me es imposible. Quizás de ahí venga mi rebeldía. No quiero acabar, doblegándome entera. Las nubes siguen haciendo su viaje hacia el este, y yo quisiera irme con ellas, sin equipaje, sin memoria. Pero sigo aquí sentada, recordando cuántas veces he reído, sin que después llorara. Ha sido tanto el sufrimiento a lo largo del camino, que cualquier gesto, palabra, acontecimientos, me vuelven a tiempos pasados y presentes, en los que ya estoy harta de pensar, de recordar. Recuerdos que vuelven a traicionarme, a enseñarme lo frágil que soy, lo insignificante, lo que necesito. Sé que no volveré a reír, como cuando era niña. El destino se ha encargado que mi sonrisa, siempre esté envuelta en un halo de tristeza. La viajera Su estado de ánimo... Su estado de ánimo era bastante contradictorio, se sentía feliz por los días vividos, aunque al mismo tiempo ya sentía añoranza de los mismos, no era tristeza lo que la rodeaba, era una sensación de vacío por haberlo tenido todo y haber regresado una vez más a su estado natural lleno de recuerdos. Se decía a sí misma que no debía vivir de los recuerdos, que los recuerdos debían ayudarla a seguir caminando por la vida, llenándola de alegría, sin refugiarse en ellos para vivir. Necesitaba una motivación, que la ilusionara en la justa medida, para seguir recibiendo a sorbos la vida, sorbos dulces y amargos, para valorarla como merecía. Su pensamiento se trasladó a los preparativos de una fiesta espectacular y esperada cada año. El hecho de preparar cada detalle con antelación, la animaba a vivir unos días especiales, imaginando y soñando lo que pudiera ocurrir, deseando que todo estuviera en orden, que los días venideros fueran placenteros y felices para todos los suyos y que un año más fueran unos días fantásticos y de ensueño, abrazando la alegría y el entusiasmo. Dos semanas antes la casa se vistió de fiesta, de un colorido especial en los objetos, sonrisas y en la motivación por unas fiestas que se acercaban. Aquel ambiente anterior a las mismas tenía un sabor festero, alegre, organizativo y lleno de ilusión, con grandes deseos de preparar cada detalle. Abrió la puerta del trastero con aroma a recuerdos y de nuevo dio vida a aquellos zapatos amarillos con medias lunas rojas, sacándoles brillo, preparando el líquido especial para darles una tintada y así lucir como nuevos para desfilar. Fue a buscar su caja de madera de hilos de colores infinitos, que su madre le regaló a modo de recuerdo de su fabrica de zapatos, aquellos hilos estaban a la espera de traspasar las agujas que los colocarían en vistosos tejidos, al coser algún descosido, botón o simplemente un zurcido. En un armario ropero destinado para tal fin, fue en busca de ropas multicolores, turbantes, botas con cascabeles, cinturones ajustables, chalecos de fantasía, camisas de seda, pantalones suaves, chilabas a juego, pañuelos, collares, pendientes y muchos velos, maquillajes y purpurinas, confetis y serpentinas, lanzas y tambores. Sonaba una maravillosa marcha mora, que ayudaba a vivir un momento emotivo, con el vapor de la plancha suavizando tantas telas, preparándolas y creando un aroma festero especial. Sentía gran emoción al vivir todo aquello en su pensamiento, que la llevaba a suspirar profundamente y a la vez que sonriente lagrimas bajaban por sus mejillas, revivía la alegría, los desfiles, aquella música que llevaba dentro y aquella tradición que la motivaba, recordando el sonido de fiesta, que no sabía como definirlo, de timbales, panderetas, trompetas, violines, cascabeles, clarinetes, flautas, flautines, platillos, saxos que fueron afinados para dar el mejor de los sonidos. Feliz noche. Amora Fuga... Me uniría a una fuga perpetua La_sombra La felicidad oculta. Como explicarlo? Me encontraba atontado pero fue así como recibía aquel libro . Creo que sin decir ni media palabra decidí llevármelo. Cogí el libro me fui andando despacio. Poco me importaba lo que pudiera tardar en llegar, iba pensativo hacia casa. Al llegar comencé a leer. Pensaba, y hacía cómo qué no lo tenía, sola, y únicamente, para hacer sentir y creer después aquella ilusión de volverlo a tener. Días después lo volvía a abrir con ansia y leía tan sólo unas líneas, pero volvía a cerrarlo, me iba a dar una vuelta, y lo dejaba para más tarde. Mas adelante de nuevo fingía no saber el lugar dónde lo había dejado, y cuándo lo encontraba lo abría sólo a ratos cortos, por unos instantes, me autoengañaba, trataba de huir a ratos de esa cosa llamada felicidad, y sin embargo cuánto yo más la huía, ella más se apegaba a mi. Distinto Él Él es una forma de subversión en el mundo de la complacencia y de la levedad. Cada vez que viene a verme sé lo que es estar en el ojo de un huracán, y sobrevivir al mismo, que es lo difícil. Él es un verdadero seísmo de emociones, pulsiones, sentimientos, en mi existencia. Me gusta reencarnar esos momentos juntos, sus expresiones, sus ojos, su sonrisa franca, el acento dulce de tus palabras, sus caricias, su energía, y a la vez su placidez, porque me desvisten su ser. Entrar en su mundo es un privilegio extraño. Me siento una profana visitando un santuario en el que no debería estar. Siento la sensación de pisar un mar de cristal. He sido autorizada a caminar sobre una fina capa de hielo traslúcido y mis sensaciones son una mezcla de la sorpresa por sostenerme, y el deseo de hundirme. Le intento mostrar mi arquitectura, pese a mi sentido púdico. No permito a nadie que entre en mis secretos. Sin embargo él conoce una parte tan oculta de mí, que considero lo más natural descubrirle todas las piezas de mi puzzle. Algo que me atrae de él es su complejidad, porque si, algo hay que me desmotiva de una persona, es la obviedad. Me gustan las personalidades con las que sientes que una eternidad no bastaría para conocer el relieve de su ser. Sin importar el tiempo que llevamos, Él sigue siendo todo asombro, descubrirlo me enerva, me excita... y me enamora. Tiene una mente y un corazón, que invita permanentemente a sumergirse en ellos. Navegar su mar sin costa es siempre una aventura nueva, de imposible resistencia a ella. Pero lo auténtico, lo esencial, es que lo quiero, él es mi Milagro de Abril (y de Mayo a Marzo, también). VioletaCielo MUCHAS FELICIDADES, MARGOT.
¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho, No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso. Claridad sin posible declinar. Suma esencia Claro cuerpo moreno de calor fecundante. Yo no quiero más luz que tu sombra dorada Miguel Hernandez Toda la verdad sobre los enamoramientos. Los síntomas son diversos, desde la disfunción renal (perdida involuntaria de líquido) hasta un claro sometimiento de la voluntad a los designios de un recién nacido ectoplasma. Durante cinco minutos, el valor personal se demuestra por la longitud de la baba y la conciencia se aloja en una zona que esta protegida con cremallera. Muchos son los que llegan a este estadio mitad patológico, mitad coadyuvado. Otros síntomas curiosos son la alergia al polvo común, que desaparece en cuanto el paciente es tratado con polvos cósmicos de largo recorrido sideral y que acaban con la gratificante sensación de observar una lluvia de estrellas de colores chisporroteando durante breves instantes. Para los ojillos de cordero degollado, es preceptivo utilizar colirios antioxidantes y agua del río en abundantes dosis, el objetivo es despabilar el cuerpo y la mente, sometidas durante esta fase inclemente al constante uso y abuso de imágenes del ser deseado. Boedarkyss Sucedió una vez. Sucedió una vez... Kafkianito Tu piel era blanca Tu piel era blanca |
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