Losing My Religion

La vida es más grande.
Es más grande que tú,
Y tú no eres yo.
Las distancias a las que iré,
La distancia en tus ojos.
Oh, no, he dicho demasiado.
Lo levanto.

Ese soy yo en el rincón.
Ese soy yo en el centro de atención,
Perdiendo mi religión,
Intentando mantener contacto contigo.
Y no sé si puedo lograrlo.
Oh, no, he dicho demasiado.
No he dicho lo suficiente.
Creí escucharte reír.
Creí escucharte cantar.
Creo que creí verte intentar.

Cada susurro
De cada hora en vela
Elijo mis confesiones,
Intentando no quitarte la vista de encima,
Como un tonto herido, perdido y ciego.
Oh, no, he dicho demasiado.
Lo levanto.

Considera esto
El consejo del siglo.
Considera esto
El desliz que me hizo
Arrodillar, decepcionado.
Y si todas estas fantasías
Se van cayendo.
Ahora he dicho demasiado.
Creí escucharte reír.
Creí escucharte cantar.
Creo que creí verte intentar.

Pero eso fue sólo un sueño,
Eso fue sólo un sueño.

¿Pertenecerán a alguna secta?

Varias son las hipótesis que justifican los aparentes suicidios, en muchas ocasiones colectivos, de las ballenas y otros cetáceos en las playas y costas de casi todo el planeta. Unos plantean que el recalentamiento de las aguas oceánicas por el efecto invernadero ha acelerado estos suicidios colectivos, pero lo cierto es que desde tiempos remotos se conoce la inclinación de algunos cetáceos a suicidios masivos.

Desconocido

Unas palabras, con la vida.

El anclaje arrebatador, sumido en los latidos de tu cuerpo, ensamblando, la mística aclaración, ¡ No posible! abarcarte de una sola mirada.

Grandes manos, infinito resplandor que no tienen excusa, en tu enorme océano ni comparación el beso grabado a semejante potencia activa, identidad siempre así mismo.

Hoy das, mañana quitas, y yo, me dejo andar firme con la mano en la frente, nadando en tu oleaje, lamiendo las heridas que vas marcando según el tiempo dicta, aniquilas en segundos, desbordas sin parar, algunas veces absorta oigo los gritos de los heridos, cañonazos de prisas.

Bienaventurados, son, cuando los envuelves y abres las ventanas para que entre el sol, nos abres la cripta.

Temo la perfídia, del huracán de tus hechos o deshechos, caminando la senda, la cual es la tuya. Vivo en tí, en la incertidumbre de lo que ha de venir, entre la confusión desafiante de tanta ceguera, no seré de tu cuerpo expectante, ni camino ambiguo donde mantenerme sin andar.

Pero sí haré de mis vivencias escritos, y de mis sentimientos lo que mi razón me dicte.
´
Un día seré tumba...
...hoy soy útero
de donde brota la vida.

Mientras haya poétas y escritores
¿ Que importa la teoría ?
¡¡ En la práctica esta la vida !!

Ashia

Vamos...

Vamos por la vida despidiéndonos de las cosas. Realizamos ilusiones, y volvemos a crear, dejando atrás todo a nuestro paso, o al paso del otro, o al de la vida. No es el tiempo, es el movimiento incesante. 

Enriquecemos el corazón con cada sentimiento, con cada amor, con cada renuncia. Lo engordamos con la experiencia, para un buen día dejarlo yacente, sin saber siquiera si será el fin. Misterio que en este palpitar no podemos descubrir. 

Construir, destruir, acariciar, golpear, susurrar, chillar, y todo al paso, como si fuéramos la estela de una estrella. Imparables...

Sakkarah

All For Love .

BRYAN ADAMS, ROD S...

Cuando es amor lo que das -
yo seré un hombre de buena fe
Entonces en amor vivirás -
haré una posición no romperé
Seré el rock que puedes construir -
estaré allí cuando envejezcas
Para tener y mantener

Cuando hay amor adentro -
juro que siempre seré fuerte
Entonces hay una razón por la que -
te probaré que pertenecemos
Seré la pared que te proteja -
del viento y la lluvia
De la herida y el dolor

Hagámoslo... todo para uno
y todo por amor
Deja que el que tienes sea el que quieres -
el que necesitas
Porque cuando es todo para uno -
es uno para todos
Cuando es alguien que debes conocer -
Entonces deja que se muestren tus sentimientos
Y hazlo todo para uno -
y todo por amor

Cuando es amor lo que haces -
seré el fuego en tu noche
Entonces es amor lo que tomas -
yo defenderé - yo lucharé
Estaré allí cuando me necesites -
cuando el amor esté apostado
Yo haré este voto

Hagámoslo... todo para uno
y todo por amor
Deja que el que tienes sea el que quieres -
el que necesitas
Porque cuando es todo para uno -
es uno para todos
Cuando es alguien que debes conocer -
Entonces deja que se muestren tus sentimientos
Y hazlo todo para uno -
y todo por amor

Es todos para uno
y todo por amor
Deja que el que tienes sea el que quieres -
el que necesitas
Porque cuando es todo para uno -
es uno para todos
Cuando es alguien que debes conocer -
Entonces deja que se muestren tus sentimientos
Y hazlo todo para uno -
y todo por amor

No pongas nuestro amor en reposo -
porque podemos pararnos para la prueba
Tenemos todo - y mas -
que lo que planeamos
Más que los ríos que corren por a tierra
Tenemos todo en nuestras manos

Hagámoslo... todo para uno
y todo por amor
Deja que el que tienes sea el que quieres -
el que necesitas
Porque cuando es todo para uno -
es uno para todos
Cuando es alguien que debes conocer -
Entonces deja que se muestren tus sentimientos
Y hazlo todo para uno -
y todo por amor

Ahora es todos para uno
y todo por amor
Deja que el que tienes sea el que quieres -
el que necesitas
Porque cuando es todo para uno -
es uno para todos
Cuando es alguien que debes conocer -
Entonces deja que se muestren tus sentimientos
Cuando hay alguien que quieres
Cuando hay alguien que necesitas
Hagámoslo todo -
todo para uno -
y todo por amor

¿Dónde está la vida?

francisco cespedes...

Solamente tú
sólo amor y tú
aunque a veces sólo en lágrima
te tengo
a pesar del alba
cuando muere dentro
y jamás se acaba el pensamiento
y me falta tanto todo el tiempo

solamente tú
sólo amor y tú
como dueles cada día
como alcanzo esa emoción
que siempre llevas a escondidas
como hacer que vuelvas
como hacerte tú
como hacer que sepas

dónde está la vida
dónde está la vida
como puedo cambiar
ese encierro que inventas
tan sólo de cosas perdidas
dónde está la vida
dóde está la vida

solamente tú
solo amor y tú
como dueles cada día
como alcanzo esa emoción
que siempre llevas a escondidas
como hacer que vuelvas
como hacerte tú
como hacer que sepas

dónde está la vida
dónde está la vida
como puedo cambiar
ese encierro que inventas
tan sólo de cosas perdidas
dónde está la vida
dóde está la vida

dónde está la vida
dónde está la vida

Galopaba.

Galopaba el corazón hasta llegar al claro de luz.

Allí cedió al paso descabalgando locuras. 

Torcidas líneas desviaban el amor de su sendero hermoso,

de su volar hacia la llanura. 

Tu voz resonó haciendo eco en mi alma.

La llamada a la razón del sentimiento perdurable. 

La nube gris escapa y llega a mi la euforia de la vida. 

El río cobra vida reflejando tu rostro en aguas cristalinas.

La cascada salpica despertándome de nuevo.  

Una lluvia de estrellas roció esta noche mi sueño.

Hoy alcanza el trote este corazón seguro. 

Sakkarah

El extraño caso del inspector Mendieta.

El inspector de policía Julio Mendieta, aparcó su coche en el número veintitrés de la calle Oslo y descendió de su vehículo acompañado por Manuel Torres, compañero suyo desde hacía cinco años, cuando le trasladaron al cuartel donde estaba ahora trabajando como inspector.

- ¿No es ésta la calle donde vivía el comisario?- Preguntó a Torres
- Pues me parece que sí, en fin, vamos a ver qué tenemos en el piso de ese canalla.

La pareja estaba investigando un caso de homicidio, al parecer se acusaba a Raimundo Fernández, jardinero de sesenta y tres años, de haber asesinado a su esposa, Eugenia Sanchís, presa de un ataque de celos.

Mendieta levantó el cordón policial que cruzaba la puerta del piso donde residía el matrimonio, y accedió a un recibidor de pequeño tamaño con un pequeño mueble coronado por un espejo, un perchero del que colgaban tres largos abrigos y un paragüero. El recibidor daba paso al salón donde los policías se detuvieron. Al parecer, el cadáver de Eugenia había sido hallado en aquella estancia. Sobre una mesa de madera rodeada por seis sillas se podían ver varias fotos de la pareja. Mendieta cogió una y se detuvo a mirarla.

- Me suena esta cara, Torres, tengo la impresión de haberlo visto en alguna parte.
- No sé en qué lugar habría podido coincidir un jardinero de sesenta y tres años contigo -replicó Torres con un semblante más serio de lo habitual- te pasas el día trabajando o viendo a Maica.
- No seas exagerado, Torres. Es cierto que últimamente nos pasamos todo el tiempo juntos, pero es que tenemos mucho agobio, ya sabes, tenemos que organizar nuestra boda.

Estaba seguro de haber visto antes a aquel hombre, pero no podía recordarlo. Mendieta se dirigió al baño y empezó a registrar un botiquín buscando algo que no logró encontrar, seguidamente comenzó a registrar los cajones del mueble del lavabo y comenzó a mirar por todas las habitaciones cada vez más apresuradamente.

- ¿Qué buscamos?- dijo Torres.
- Insulina, jeringas, agujas, cualquier cosa así. Eugenia Sanchís era diabética así que es extraño que en la casa no haya nada de eso, ¿no crees?
- ¿Era diabética?
- Claro, ¿no recuerdas? Según parece su marido cambió la insulina por veneno, fue así como murió.

Mendieta registró el armario de la habitación de matrimonio y observó todas las prendas, su semblante se mostraba aún más serio que antes.

- ¡Qué extraño! Raimundo Fernández era jardinero y no encuentro ningún mono de trabajo en su armario. Además, todo lo que hay aquí son trajes italianos, no parece la ropa que suelen vestir los jardineros.

La reacción de su compañero en esta ocasión se limitó a un encogimiento de hombros, así que Mendieta volvió al salón donde se detuvo pensativo y comenzó a pasear por la habitación desde un extremo hacia otro, como en las películas de detectives.

- Si no hay insulina, ni ropa de jardinero, ni veneno, sólo puedo llegar a una conclusión- dijo finalmente- ésta no es la casa de Raimundo Fernánadez. Alguien nos ha dado esta dirección y ha colocado las fotos sobre la mesa del salón, pero por qué iban a hacer eso. En la comisaría deben tener el domicilio correcto de Fernández, voy a llamar a...

Antes de que pudiera terminar la frase, Torres le agarró ambos brazos y le colocó unas esposas. Encañonado con una pistola lo obligó a sentarse en una silla, donde ató sus brazos y cuello al respaldo de la misma, impidiendo todo movimiento.
- ¿Pero qué pasa?- preguntó Mendieta, asustado- ¿Qué coño está pasando aquí, Torres? ¿Por qué me haces esto?
- ¡Calla inspector!- contestó Torres en un tono seco y autoritario.

Mendieta podía escuchar como cada vez entraban más personas a la habitación situándose detrás de la silla donde se encontraba, lo cual lo asustaba aún más. No podía girarse a verlos porque tenía los brazos y el cuello atados al respaldo de la silla. Ahora acababa de recordar de qué le sonaba la cara de Raimundo Fernández, era el agente Ortega, pero estaba maquillado y con una peluca para que pareciese un hombre mayor y canoso. cada vez estaba más confuso.

-¿Quiénes son esos? ¿Qué me vais a hacer? ¿Ortega también está metido en esto? -su voz cada vez era más nerviosa.
- ¡He dicho que te calles ya!- contestó Torres furioso.

De repente una música comenzó a sonar y por la puerta situada en frente de Mendieta entró una joven vestida con uniforme de policía. Mendieta no la conocía, no la había visto nunca en comisaría. La mujer llevaba el uniforme más ceñido de lo habitual, marcando unas perfectas curvas. Le desató el cuello de la silla bailando a ritmo de la música, lo cual, dejó aún más perplejo al inspector, al girarse vio a todos sus compañeros de comisaría que gritaron al unísono.

- ¡Feliz despedida de soltero, inspector Mendieta!
- ¡Mierda casi me muero del susto!- dijo tras soltar una carcajada- ¡Os dije que no contrataseis a ninguna stripper!

Eilen (Tesituras)

La palabra "cornudo".

En la mayoría de los países nórdicos, los que gobernaban las comarcas por tener la condición de ser gobernador, podían elegir a la mujer con la que deseaba intimar de su región.

Cuando se producía dicha relación, el gobernador colgaba encima de la puerta de su casa unos cuernos para que todo el pueblo supiese del privilegio que tenia su família y, dicho padre de família, lucía orgulloso de sus cuernos a toda la gente.

De esta costumbre nórdica salió la famosa frase: "poner los cuernos".

 Desconocido

Where Do I Begin

Por dónde puedo empezar?
A contar la historia de cuan maravilloso puede ser el amor
La dulce historia de amor que es más antigua que el mar
La simple verdad acerca del amor que el me da
¿Por dónde puedo comenzar?

Como lluvia de verano
Que enfría el pavimento con un evidente brillo
El llegó a mi vida y le dio sentido
Le dio sentido a mi mundo tan vacío
El llena mi corazón

El llena mi corazón con cosas muy especiales
Con canciones de ángel y salvajes expectativas
El llena mi alma con tanto amor
Que a donde quiera que voy nunca estoy sola
Con el a mi lado ¿Quien podría estar sola?
Tomo su mano, siempre está ahí

¿Cuanto tiempo durará?
¿Puede el amor ser medido por las horas del día?
No tengo respuestas ahora, pero esto es lo que puedo decir
Se que lo necesitaré hasta que las estrellas se consuman
Y el estará ahí...

El llena mi corazón con cosas muy especiales
Con canciones de ángel y salvajes expectativas
El llena mi alma con tanto amor
Que a donde quiera que voy nunca estoy sola
Con el a mi lado ¿Quien podría estar sola?
Tomo su mano, siempre está ahí

¿Cuanto tiempo durará?
¿Puede el amor ser medido por las horas del día?
No tengo respuestas ahora, pero esto es lo que puedo decir
Se que lo necesitaré hasta que las estrellas se consuman
Y el estará ahí...

Cada cual con su quimera.

Bajo un amplio cielo gris, en una vasta llanura polvorienta, sin sendas, ni césped, sin un cardo, sin una ortiga, tropecé con muchos hombres que caminaban encorvados.

Llevaba cada cual, a cuestas, una quimera enorme, tan pesada como un saco de harina o de carbón, o la mochila de un soldado de infantería romana.

Pero el monstruoso animal no era un peso inerte; envolvía y oprimía, por el contrario, al hombre, con sus músculos elásticos y poderosos; prendíase con sus dos vastas garras al pecho de su montura, y su cabeza fabulosa dominaba la frente del hombre, como uno de aquellos cascos horribles con que los guerreros antiguos pretendían aumentar el terror de sus enemigos.

Interrogué a uno de aquellos hombres preguntándole adónde iban de aquel modo. Me contestó que ni él ni los demás lo sabían; pero que, sin duda, iban a alguna parte, ya que les impulsaba una necesidad invencible de andar.

Observación curiosa: ninguno de aquellos viajeros parecía irritado contra el furioso animal, colgado de su cuello y pegado a su espalda; hubiérase dicho que lo consideraban como parte de sí mismos. Tantos rostros fatigados y serios, ninguna desesperación mostraban; bajo la capa esplenética del cielo, hundidos los pies en el polvo de un suelo tan desolado como el cielo mismo, caminaban con la faz resignada de los condenados a esperar siempre.

Y el cortejo pasó junto a mí, y se hundió en la atmósfera del horizonte, por el lugar donde la superficie redondeada del planeta se esquiva a la curiosidad del mirar humano.

Me obstiné unos instantes en querer penetrar el misterio; mas pronto la irresistible indiferencia se dejó caer sobre mí, y me quedó más profundamente agobiado que los otros con sus abrumadoras quimeras.

Charles Baudelaire

Tales de Mileto...

Tales de Mileto decía que no adornáramos nuestro exterior, que lo que embellecía era la forma de vivir. Pero la gente se cuelga adornos en todo. Digo yo que para conocer a la persona habrá que ir despojándola uno a uno, y que de primeras debe ser entretenido, pero…¿Qué se encuentra uno cuando ve el alma desnuda? No sé si merecerá la pena el trabajo de despojar para encontrarse con un vacío, o adornarse para que después descubran algo tan anodino que era imprescindible adornar.

También decía que la ignorancia es un fardo muy pesado, y no se equivocaba, a mi ya me tiene arrengada.

Sakkarah

Soy

Soy.
Lo último y lo primero que me falta.
Si respiro.
Si me alegro.
Si en vez de sentir peno.
De pena esta el mundo chato.
Bueno la verdad es que la vida me da sorpresas más que vidas.
La última un comentario cursi acerca de una canción.
Que haríamos sin la diversidad.
Si encontrara el contrasentido al sentido y lo incausable a la causa.
De que de amor se muere el mundo cuando de hambre mata.
De que el hambre mata cuando lo que falta es ver más al prójimo y lo paralelo no es mas que un pedazo roto de penumbra.
Miren al lado.
A los dos lados.
A la barbarie.
A la belleza.
La vida es tan áspera que a veces duele la vida.
Y la vista.
Y las torres de madera.
Y las orillas de los ríos.
Y la locura.
De noche sigo sonriendo al tocar.
Mi música.
Mi piel.
Mi disfraz común.
Mi sonrisa.
Mis ídolos no son más que barro con pies de hombres.
Pero son mis ídolos. Transparentes y amigos. Tengo amigos transparentes y famosos.
Y amigos médicos. Y amigos curas.
La amistad es un bien endémico.
Mi placer de tocar equivale a ver.
A verte, quienquiera que seas.
A mis amigos.
A ti, mis canciones. A los otros la guitarra.
A mi el tiempo.
Tiempo de siembra. De verde y sereno.
Mi mar y océano, esa hermosa sangre azul turquesa que viene y descansa.
Cuando mi horizonte diferencia el ver del mirar: canto
Yo un simple cancionante, informante de canciones.
Soy

 Alejandro Szabo

When The Stars Go Blue

Bailando donde las estrellas estén tristes
Bailando donde caiga la tarde
Bailando en tus zapatos de madera
En un vestido de boda
Bailando fuera en la 7ª calle
Bailando a través del metro
Bailando pequeña marioneta
¿Estas feliz ahora?
Donde vas cuando estás solo
Donde vas cuando estás triste
Donde vas cuando estás solo
Te seguiré
Cuando las estrellas están tristes, tristes
Cuando las estrellas están tristes, tristes
Cuando las estrellas están tristes, tristes
Cuando las estrellas están tristes.
Riendo con tu preciosa boca
Riendo con tus ojos rotos
Riendo con tu lengua de amante
En una canción de cuna
Donde vas cuando estás solo
Donde vas cuando estas triste
Donde vas cuando estás solo
Te seguiré
Cuando las estrellas están tristes, tristes
Cuando las estrellas están tristes, tristes
Cuando las estrellas , las estrellas, están tristes, tristes
Cuando las estrellas están tristes
Cuando las estrellas están tristes, tristes
Estrellas tristes
Cuando las estrellas están tristes.
Donde vas cuando estás solo
Donde vas cuando estas triste
Donde vas cuando estás solo
Te seguiré, te seguiré , te seguiré
Te seguiré, te seguiré, yeah
Donde vas, yeah
Donde vas, donde vas

Leí...

Leí en algún lugar, que lo mejor de tener parientes ricos es que no hay que mantenerlos; pero yo me pregunto si hoy en día las personas aún tienen esas caridades para con los demás, aunque sean familia. Y es que se escucha cada caso... y se ve lo que se suele hacer con los padres ancianos, que no es extraño preguntárselo. 

Seguro que hemos avanzado muchísimo con tanta tecnología, pero hemos ido perdiendo en humanidad. Y, lo malo de esta historia es que nuestros hijos harán lo que estén viendo, lo que han vivido ellos. Yo no quiero pensar que me pasará cuando sea mayor; pero tampoco quiero pensar que me pasaría si los parientes me tuvieran que mantener.

Sakkarah

EL MURO: Simbolismo irracional.

Hay pocas imágenes que destruyan con tanta claridad el concepto de libertad como el simbolismo de un muro. Muchas veces los muros no nos dejan seguir las sendas marcadas por nuestra facultad natural de obrar. "Lo que es" y "lo que debe ser" muchas veces se convierte en un pequeño espacio amurallado donde casi no podemos ni respirar. Cada vez nos agobia más y no hacemos nada por destruir los inmensos paredones de esas ataduras y perjuicios que tan solo nos conducen al más oscuro desaliento.
Si en el silencio de la soledad nos adentramos en la recomendable tarea del pensamiento metafísico, seguramente, llegaremos a la conclusión de que tenemos más fuerza de la que imaginamos para destruir los muros, incluso, más consistentes. La razón no puede estar recluida o secuestrada por ningún límite (simbólico o no). Ahí radica, pienso, el principal argumento de ese valor incuestionable del ser humano que llamamos libertad.

El Argonauta Enmascarado

 

Pensamientos.

Nada dura para siempre. Ni el dolor, ni la alegría, ni siquiera la vida. 

Leo Buscaglia 

Una sola rosa puede ser mi jardín...
un solo amigo, mi mundo.

Leo Buscaglia 

Nunca una noche ha vencido al amanecer, y nunca un problema ha vencido a la esperanza. 

Bern Williams 

La esperanza es el sueño
de un hombre despierto.

Aristóteles 

Si haces creer a la gente que piensan,
te adorarán, pero si realmente los
haces pensar te detestarán.

Don Marguis

A Kind Of Magic

Mezzo - A Kind Of ...

(Es un tipo de magia
es un tipo de magia
un tipo de magia)

Un sueño,
un alma, un premio,
un gol
podría ser
una mirada dorada,
es un tipo de magia.

Un rayo de luz
que ilumina el camino
ningún hombre mortal
puede ganar hoy,
es un tipo de magia.

La campana que suena dentro de tu mente
es el combate
de las puertas del tiempo
es un tipo de magia.

La espera parece eterna
el día empezará con cordura
es un tipo de magia
Solo puede ser uno
esta furia de los últimos 1.000 años
pronto desaparecerá.

Esta llama
que nace
dentro de mí
estoy oyendo secretas harmonías.
(Es un tipo de magia)
La campana suena dentro de tu mente
es el combate
de las puertas del tiempo.

(Es un tipo de magia,
es un tipo de magia)

Esta furia
de los últimos
1000 años
pronto se, pronto se
Pronto se irán
Esto es un tipo de magia
Sólo puede ser uno
Esta vida
de los últimos 1.000 años
pronto se irá
(Mágico
es un tipo de magia
es un tipo de magia
mágico, mágico,
mágico, mágico
es mágico
es un tipo de magia)

Citas.

Cuando la lucha de un hombre comienza dentro de sí, ese hombre vale algo. 

 

Robert Browning  

 

El que no esté seguro de su memoria debe abstenerse de mentir. 

 

Michel Eyquem de Montaigne  

 

En un beso, sabrás todo lo que he callado. 

 

Pablo Neruda  

 Con buenas palabras se puede negociar, pero para engrandecerse se requieren buenas obras. 

Lao Tsé  

 

Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando. 

 Rabindranath Tagore

 

La letra...

La letra es un canto, y cada uno canta la melodía que lleva dentro. Es una de las muchas luchas internas que sale fuera, que mueve nuestros dedos.

Impactos que llegan de fuera, que siempre remueven algo dentro y después pugnan por salir. Otros son la traducción de nuestro propio subconsciente. 

A veces el que escribe es un radiólogo que nos deja la radiografía de un evento, de un lugar... Y siempre, la escritura es un escape donde se fugan las letras en una danza melódica.

Sakkarah