Etiquetas: Serrat, Aquellas-pequeñas-cosas

Autor imagen: Ferdinand Hodler

Es fácil saltarse toda ley. Ya dicen que el que hizo la ley hizo la trampa. También debe serlo acudir a la imaginación para no asfixiarse en tanta mentira.

Maravillarse ante lo realmente bello, y no ante los espejismos. Toda rotura se restaura en la calma. Las cosas que hacemos tan difíciles son sencillas, sólo hay que quitarle nudos al corazón retorcido.

Nadie es capaz de arrebatar los sueños y los sueños perdidos se renuevan. En la lluvia, un sueño cada gota; en la brisa plumas blancas en el espacio. Lo vivido nadie nos lo quita, vendrán detrás nuevas o mejores cosas, jamás las mismas. No me hace falta que un trozo de mi vida sea excelso en el otro, tan sólo quiero que sea para mi un íntimo tesoro.

Un cambio para nadie, a nadie hay que demostrarle nada. No hay que ser superior para el otro, pero si gigante para nuestra idea. Al que no ve, no hace falta enseñarle. Arcano interno que sólo puede descubrir el poseedor de la clave, no hace falta más.

El olvido para lo que no mereció la pena, y el peligro para correr tras el. Magia para cambiar los tiempos, estaciones y momentos. Un abrazo para el azar, divertido juego de la vida. Ya no quiero crear ídolos expuestos al latrocinio. Nada que se haya de ir con facilidad deseo.

Un abismo es tan solo un fácil descenso.

Sakkarah

Etiquetas: Fácil

Me adelanté dejándolos atrás. Necesitaba sentir el rumor de las hojas de los pinos, y no podía ser con su parloteo. El secreto de mi felicidad está entre ellos, en la tierra, el aire limpio...Allí soy yo, reinando sobre todo, sin dominarlo, sintiéndome. Sólo los recuerdos felices se mantienen en nebulosa que me rodea. Los malos, no tienen dominio donde la naturaleza les aplasta.

Me dirijo al lago, me gusta reflejarme y perderme en las aguas quietas. De camino, una pareja feliz, se pierde en el amor; yo no miro para no evocar mis encuentros. Aposentada ya en la orilla, busco la chimenea. Cayó, como tantas otras cosas que los hombres dejan al descuido.

Abajo se sienten pasos, carreras. Son los niños que juegan correteando por el pueblo. Entre las algas, sus espíritus juegan en burbujas de agua. El pueblo duerme, con sus risas, y sus llantos, bajo el agua.

Sakkarah

Etiquetas: Lago

Corta la vida de una esperanza. Ahora ella pare abortos que nunca verán la luz. Una alegría fingida en cada baile de máscaras. Una vida con el dolor alegre del que nada dice sucederle.

Intuición de sol en noche eterna. Amor de luz en oscuridad obscena. Viento que sacude haciendo tiritar a su paso, despojando quimeras, arrastrando a la tierra.

Una vista al vacío, una ciega mirada que traspasa el fondo opaco, iterativo. Un no saber comprender, ni encontrar la causa; una lanza clavada en la tierra y unos labios que besan la hierba. Manos que se aferran al suelo, y un susurro acabado y quedo del que le abandonaron las fuerzas.

Querer poner fin al principio, y abocarse a una espiral sin fin. Sentir el mareo batido en el cerebro por las vueltas, y acabar, sólo acabar.

Sakkarah 2005

Etiquetas: vida, esperanza

Había estado diez días en el frente cuando ocurrió. La experiencia de ser impactado por una bala es muy interesante y pienso que merece la pena describirla con detalle.

Fue en la esquina de un parapeto, a las cinco en punto de la mañana. Esta era siempre una hora peligrosa, porque teníamos el amanecer a nuestras espaldas, y si sacabas la cabeza por encima del parapeto su silueta se delineaba perfectamente contra el cielo. Estaba hablando con los centinelas que se preparaban para un cambio de guardia. De repente, a mitad de decir algo, sentí --es muy difícil describir lo que sentí, aunque lo recuerdo con la mayor de las vivezas.

Por decirlo de alguna manera fue como la sensación de estar en el centro de una explosión. Pareció haber un sonoro bang y un flash cegador de luz alrededor mío, y caí en un tremendo shock - sin dolor, sólo un violento shock, como el que obtienes de una terminal eléctrica; con él una sensación de debilidad absoluta, un sentimiento de ser golpeado y blanqueado hasta la nada. Los sacos de arena enfrente de mí retrocedieron a una inmensa distancia. Me imagino que es sentir lo mismo que si te cayera un rayo. Supe inmediatamente que me habían dado, pero por el ruido y la luz pensé que fue un rifle cercano que se había caído accidentalmente y se había disparado. Todo ocurrió en un espacio de tiempo mucho menor que un segundo. Al momento siguiente mis rodillas cedieron y estaba cayendo, mi cabeza golpeando el suelo con un violento choque que, para mi alivio, no dolió. Tenía una sensación de indiferencia y sorpresa, una conciencia de estar malherido, pero sin dolor en el sentido ordinario.

El centinela americano con el que hablaba dijo: ¡Hey! ¡Estás herido! La gente se arremolinó alrededor. Hubo el revuelo habitual - ¡Levantádle! ¿Dónde le han dado? ¡Abridle la camisa! etc. etc. El americano pidió un cuchillo para cortar mi camisa, Sabía que había uno en mi bolsillo e intenté cogerlo pero descubrí que mi brazo derecho estaba paralizado. No teniendo dolor, sentí una vaga satisfacción. Esto debería satisfacer a mi esposa, pensé; ella siempre me quiso herido, lo que me salvaría de ser muerto cuando la gran batalla viniera. Fue entonces que se me ocurrió preguntarme dónde estaría herido y cómo de grave. No podía sentir nada, pero era consciente de uqe la bala me había impactado en algún lugar del cuerpo por delante.

Cuando intenté hablar descubrí que no tenía voz, sólo un débil gritito, pero al segundo intentó conseguí preguntar dónde había sido herido. En la garganta dijeron, Harry Webb, nuestro camillero, había traído una venda y una de las pequeñas botellas que nos daban con las vendas de emergencia para disparos. Conforme me levantaron un montón de sangré salió de mi boca. Sentí el alcohol, que de normal escocería como el demonio, caer en la herida con un agradable frescor. Me tumbaron de nuevo mientras alguien traía una camilla.

Tan pronto supe que la bala había cruzado limpia mi cuello, pensé que estaba acabado. Nunca había oído de hombre o animal que sobreviviera a una bala que le atravesara el cuello. La sangre se derramaba por una comisura de mi boca. "La arteria está destrozada", pensé. Me pregunté cuánto duras cuando tienes la carótida cortada. No muchos minutos presumiblemente. Todo estaba muy borroso.

Debieron pasar unos dos minutos en los cuales asumí que me habían matado. Y eso fue también interesante --quiero decir, es interesante conocer cuáles serían tus pensamientos en ese momento. Mi primer pensamiento, bastante convencional, fue para mi esposa. Mi segundo fue un violento resentimiento de tener que dejar este mundo que, cuando todo está dicho y hecho, encaja conmigo bastante bien. Era hora de sentir eso vívidamente. La mala suerte me enfureció. ¡La ausencia de sentido en todo eso! Caer, no en la batalla, sino en una esquina perdida de las trincheras, ¡por el descuido de un momento! Pensé, también, en el hombre que me había disparado --Me pregunté cómo sería, si sería español o extranjero, si sabía que me había dado y todo eso. No tuve ningún resentimiento hacia él. Reflexioné que siendo un fascista yo lo habría matado si hubiera podido, pero si hubiera sido hecho prisionero en ese momento y traído ante mí, simplemente le hubiera felicitado por su buena puntería. Puede ser, en cambio, que si de verdad te estuvieras muriendo tus pensamientos fueran bastante diferentes.

Me acababan de poner en la camilla cuando mi brazo paralizado volvió a la vida y empezó a doler como un maldito. Imaginé que me lo debía haber roto en la caída; pero el dolor me dio confianza, porque sabía que las sensaciones no se vuelven más agudas cuando uno se está muriendo. Comencé a sentirme más normal y a compadecerme de los cuatro pobres diablos que sudaban y andaban a tumbos con la camilla a hombros. Había milla y media hasta la ambulancia, un mal viaje por una vía resbaladiza y con escombros. Supe qué esfuerzo era ese, ayudando a cargar un herido uno o dos días antes. Las hojas de álamo plateado que, a veces, poníamos en las camillas me rozaban el rostro. Pensé que era una buena cosa estar vivo en un mundo donde crecen álamos plateados. Pero con todo el dolor de mi brazo era diabólico, haciéndome jurar y luego intentando no jurar, porque cada vez que respiraba demasiado fuerte, sangre emergía de mi boca.

George Orwell

Etiquetas: Bala, George-Orwell

Pensando, me resulta curioso ver como nos preocupamos enseguida que vemos un amigo enfermo de gravedad, e intentamos hacerle la vida más grata, por si el fin pudiera estar próximo. Lo mismo sucede con los enfermos terminales y sus cuidados paliativos. Estos van dirigidos a hacerles sus últimos días más agradables.

Mi pregunta es esta, ¿por qué no hacer la vida agradable siempre a quienes queremos?, ¿por qué hay que esperar a que estén en las últimas? Imagino que la respuesta es que sólo valoramos en su justa medida lo que perdemos.

Quizá lo nuestro sea un andar siempre buscando y, cuando tenemos algo, lo dejamos ya en segundo plano, perdiendo el interés. Hay una necesidad de búsqueda, o sed de sensaciones nuevas siempre en nosotros.

Sakkarah

Etiquetas: Pensar

Un frondoso bosque, selvático. No sé como ir apartando cada obstáculo cuando la naturaleza me lo pone difícil. Siempre se corta la palabra a tiempo para dejarme llena de preguntas que quizá nunca tengan una respuesta.

Pirámide resistente, impenetrable eres. Yo arena que te cubre sin descubrir el secreto. No me atrevo a soñar humo.

El miedo que no tuve se acerca cadencioso, pero no evita este sentido expectante, este deseo que no se atreve a escapar entre barrotes por miedo a herirse.

¡Cuántos velos he puesto a la luna!

Sakkarah

Etiquetas: Bosque

Eres naranja, como mi vida,

como la luz que se aposenta en mi interior.

Eres el sueño que siempre amanece,

que me posee día a día.

No penetro los poros de tu piel,

sólo rozo con mis labios.

No se incrustarme en tu boca para poder llegar a tu corazón;

pero seré ese reflejo de color en tu mirada.

Es naranja el color que, a veces, se apodera de nosotros.

Sakkarah

Etiquetas: Naranja

Ya no velo al amor en la noche. Su ausencia siempre se nota en mis momentos de crisis. Tal parece que el universo se pusiera de acuerdo para apagar todas las estrellas en días como esos. Quizá todo problema haya que purgarlo en soledad.

Viene a mi una mezcla de desasosiego y calma, voy aprendiendo a dominar las penas.

Domino el sueño y me levanto impasible, ya la tristeza ha perdido batalla. Sólo es cuestión de dejarse mecer por la vida. No me paro a escuchar los sonidos de la noche, ni me agita el bullicio de la mañana. La mentira ya no me enciende, y el deseo se terminará apagando. Voy reafirmándome en mi propio ser.

La soledad ha dejado de asustarme, nos estamos haciendo cómplices. Tampoco me siento fría, tan solo indiferente o, mejor dicho, indolente.

Ya no hay esperas en mi agenda.

Sakkarah

Etiquetas: Noche, velar

Pasarán los años, y aún así, tú nunca entenderás nada, porque los ojos del amor son ciegos, y mi palabra, vana sería para ti.

En tus pérdidas podrías encontrar la luz, pero la venda es tirante. Mi esfuerzo sería inútil.

En la vereda, solitaria ya voy. Supe que siempre debería ir despojada de todo.

Mis palabras eran sinceras, y un huracán de intrigas las alejó. Ya sólo permito que sea el silencio quien me rodee.

Atrás se queda una corona de lágrimas.

Etiquetas: Silencio