Todo se quedó en invierno, no acudió la primavera para el árbol. Allí en medio del maravilloso jardín, aún no lo talan, aunque saben muy bien que ya no resurgirá. 

Los gnomos que lo habitan siempre caminan agitados, en un sin vivir, buscando en otros árboles el remedio a su desnudez. Unos les atienden, otros pasan, los menos, les insultan; pero siempre vuelven de vacío. Ellos, tozudos, nunca pierden la esperanza, y día tras día repiten el mismo ritual. 

Sus cascadas de hojas no caen como antaño, las lágrimas verdes se secaron. Sauce solitario y muerto. Los ojos de su tronco están fijos, ciegos entre mentiras, no se cierran. Ya no tiene tiernas hojas que lloren cada engaño, cada trampa. Frío espera la tala. Sabe que a sus g nomos, ese día les nacerán alas.

Sakkarah