Cuando se escribe, las letras son el desecho de lo ya acontecido con anterioridad, por eso no es muy extraño que cuando se hable del dolor ya haya sido expulsado de si.

Creer que las cosas nos vienen ya dadas, que el destino nos marca, nos frena en nuestras posibilidades. Desistimos de intentar pensando en que para nosotros no será posible.

Yo no termino de desechar al destino, pero habrá que pensar, que siempre trae consigo la opción de cambiarlo, desviarlo.

Cuando a la persona que escribe, le viene una aridez continuada, acude esta lucha por cambiar lo evidente; pero no siempre se puede, la inspiración se resiste, y en el escritor consagrado es un palo, un cortarle el vuelo de manera repentina.

Así en cualquier plano de la existencia. La lucha titánica que a veces agota, y que quizá sea la culpable de que nos volvamos cómodos. Una lucha que sostenemos todos, pero que algunos saben disfrazar.

Como decía Roberto Arlt: "Nadie se imagina el drama escondido bajo las líneas de mi rostro sereno"

Sakkarah