Es una escalera de caracol. Larga y estrecha. Todos se pelean por subir por ella, pero el caso es que para llegar abajo, a su primer peldaño, primero cayeron desde arriba. Allí, en el país de los ensueños sin pies ni cabeza, ellos se asomaban. La curiosidad les perdía y caían al abismo. Un lugar oscuro en el que sólo resaltaba la escalera de bronce.

A codazos se hacían paso para ir subiendo, y allí al final de ella se encontraba él. No era fácil de contentar, y todo sentimiento que no le apetecía lo decapitaba con su espada. Se hacía llamar Capricho.

Decir que era terrible sería exagerar, porque siempre había algún sentimiento que, gracias a él, pasaba a una estancia de extrema belleza. Decorada en rojo, sus paredes son de gotéele de seda, sus asientos de agua, y un ambiente de brisa. Allí se alojan. Don capricho hace llamar a la estancia, corazón.

Todos los sentimientos, desde el abismo, desean tocar mi flaqueza; pero el capricho trabaja al albur. Nadie sabe aún cual es su talón de Aquiles. Es un gran cómico que tan pronto pone la cara más trágica, como triste, o de malignidad. Se adueñó en su día de todo el edificio, e hizo de la mente el país del nunca jamás. Un país tapizado de sueños inalcanzables. Bellos y distantes.

A mi cuerpo lo ha convertido en un edificio sin sentido. Grotesco lugar de acogida, que en su interior sostiene las luchas más encarnizadas y silenciosas. El tirano Capricho juega a su antojo.

Sakkarah